Le mot boîte m’a poursuivie pendant les deux jours suivants.
Une simple boîte en fer, au milieu d’une affaire d’enlèvement, semblait presque dérisoire.
Pourtant, chaque fois que je repensais au visage de Madame Moreau derrière la fenêtre, je comprenais qu’elle avait tenu bon pour une raison précise.
Nadia m’a expliqué que les policiers cherchaient des documents dans le cadre de l’enquête et que les visites à l’hôpital dépendraient de l’état de santé de ma voisine.
J’ai respecté cette limite.
Je ne voulais pas transformer sa convalescence en interrogatoire.
Entre-temps, des voisins me demandaient dans l’escalier si la vieille dame était réellement prisonnière ou si j’avais mal interprété une dispute.
Certains parlaient de Gérard comme d’un homme serviable qui connaissait tous les appartements par cœur.
Je comprenais leur difficulté à concilier cette image avec les faits, mais leurs questions me rappelaient ce que Madame Moreau avait dû éprouver quand personne ne remarquait son absence.
Farida avait accroché près des boîtes aux lettres un simple message invitant les habitants à transmettre aux enquêteurs tout renseignement utile.
Elle avait refusé d’y ajouter le moindre nom ou la moindre accusation.
« Nous aiderons davantage en étant précis qu’en faisant du bruit », m’avait-elle dit.
Le troisième jour, Madame Moreau a demandé à me voir.
Je suis arrivée avec un petit bouquet, sans savoir s’il lui ferait plaisir.
Elle était assise dans son lit, un gilet bleu sur les épaules.
Ses poignets portaient encore des marques, et sa voix se fatiguait vite.
Mais lorsqu’elle m’a aperçue, elle a eu ce sourire discret que je connaissais depuis trois ans.
« Sophie. Vous avez fini par accepter mon invitation pour le thé. »
J’ai souri malgré les larmes qui me montaient aux yeux.
« Un peu en retard. »
« Pas pour l’essentiel. »
Je me suis assise à côté d’elle.
Pendant quelques minutes, nous avons parlé de choses ordinaires : l’hôpital, la nourriture, Farida, le temps gris sur Lyon.
Puis elle a regardé le bouquet.
« Vous avez vu mes géraniums ? »
La question m’a surprise.
J’ai pensé à la jardinière qui pendait de travers.
« Oui. J’ai même pris une photo parce qu’ils avaient été déplacés. »
Elle s’est redressée légèrement.
« Les policiers le savent ? »
« Je leur ai envoyé la photographie. »
Elle a fermé les yeux, soulagée.
Puis elle m’a demandé de faire venir Nadia avant de poursuivre.
Lorsque la policière nous a rejoints, Madame Moreau lui a expliqué où chercher la boîte bleue.
Elle l’avait glissée avant son enlèvement dans le double fond d’un bac de plantation, derrière un petit panneau métallique.
Le bac se trouvait du côté intérieur de sa fenêtre, sous la jardinière visible depuis la cour.
« Gérard savait que j’avais conservé mes papiers dans une boîte en fer », a-t-elle expliqué. « Il m’a demandé cent fois où elle était. Il n’a jamais pensé à mes fleurs. »
Nadia l’a remerciée et a prévenu ses collègues.
Je suis restée silencieuse.
La jardinière penchée que j’avais photographiée prenait tout à coup un autre sens.
Frédéric avait peut-être commencé à chercher au mauvais endroit.
« Pourquoi ont-ils fait tout cela ? » ai-je demandé doucement.
Madame Moreau a fixé ses mains.
« Parce que je leur ai dit que j’irais au commissariat. »
Elle avait découvert, plusieurs mois auparavant, que des sommes importantes avaient été facturées pour des réparations jamais terminées.
Les interventions étaient découpées en petites commandes et confiées presque toujours au même prestataire.
En rapprochant les devis, les dates et les comptes rendus du conseil syndical, elle avait constaté que certaines validations semblaient avoir été recopiées.
« Je ne suis pas experte », a-t-elle ajouté. « Mais on ne remplace pas trois fois la même conduite en six mois sans qu’un voisin s’en aperçoive. »
Elle avait posé des questions au syndic et demandé les originaux.
Gérard, chargé du suivi local des entreprises, avait commencé à lui rendre visite plus souvent.
Au début, il se montrait serviable.
Ensuite, il s’était agacé.
« Il m’a dit que je fatiguais tout le monde avec mes soupçons. Quand je lui ai répondu que j’avais fait des copies, son visage a changé. »
La semaine de sa disparition, Frédéric était venu avec lui, sous prétexte de vérifier une fuite.
Ils avaient empêché Madame Moreau de sortir et exigé qu’elle leur remette les documents.
Claire Delmas, qui traitait des dossiers pour l’entreprise de travaux, avait apporté de l’eau et des médicaments à plusieurs reprises.
« Je lui ai demandé d’appeler la police », a dit Madame Moreau. « Elle pleurait. Elle disait qu’elle avait peur. »
« C’est pour cela que vous avez prononcé son prénom dans le conduit ? »
« Je l’avais entendue entrer. Je voulais qu’elle sache que quelqu’un m’écoutait. »
Nadia a pris cette précision en note.
Elle nous a rappelé que la responsabilité de Claire serait examinée comme celle des autres personnes impliquées.
La peur pouvait expliquer un comportement, pas effacer ce qui avait été fait.
Madame Moreau a hoché la tête.
« Je ne demande pas qu’on l’excuse. Je demande qu’elle dise enfin la vérité. »
À la fin de la visite, elle m’a retenu la main.
« Sophie, j’ai frappé contre la vitre parce que je vous voyais rentrer le soir. Je savais que vous regardiez parfois la cour. »
J’ai eu du mal à répondre.
« Vous auriez pu ne jamais être entendue. »
« Oui. Mais je n’avais pas beaucoup d’autres moyens. »
Je suis sortie de l’hôpital avec la honte de mes sept nuits perdues et une décision nouvelle.
Je ne laisserais plus la gêne de déranger quelqu’un me faire taire devant un danger réel.
Le lendemain, Nadia m’a annoncé que la boîte avait été retrouvée à l’emplacement indiqué.
Elle contenait des factures, des notes manuscrites et une petite clé USB dont le contenu devait être analysé.
Je lui ai demandé si cela suffirait.
« C’est une piste importante. Pas une conclusion. Il faut vérifier l’origine de chaque pièce. »
Quelques heures plus tard, Farida m’a appelée d’une voix tremblante.
Un courrier venait d’arriver chez plusieurs copropriétaires.
Il portait la signature de Madame Moreau et prétendait qu’elle retirait ses accusations contre Gérard.
Farida l’avait posé sur sa table, bouleversée.
« Sophie, la lettre dit qu’Hélène souffre de troubles de mémoire. Elle demande qu’on ne prenne plus ses paroles au sérieux. »
J’ai repensé à ses yeux clairs, à la précision de ses souvenirs, à sa détermination devant Nadia.
Quelqu’un cherchait encore à effacer sa parole alors qu’elle venait d’être sauvée.
Et, cette fois, le mensonge circulait dans toutes les boîtes aux lettres de l’immeuble.
Qui avait fabriqué cette lettre, et jusqu’où faudrait-il aller pour rendre à Madame Moreau sa voix ? Poursuivez dans la partie 7.
