Não respondi a Clara de imediato.
Pensei em todas as vezes em que eu perguntara alguma coisa a Sérgio e aceitara seu silêncio como prova de que ele não sabia.
Talvez eu estivesse confundindo silêncio com inocência havia anos.
“Você viu isso acontecer?”, perguntei.
“Vi a mensagem no celular dele”, ela respondeu.
“Minha mãe pediu uma assinatura sua de quando vocês reformaram o banheiro. Ele mandou uma foto. Eu achei que era para comparar nomes no cadastro.”
“E depois?”
“Eu não sabia que ela ia copiar.”
Clara parecia sinceramente assustada.
Mas eu tinha aprendido que desconhecer o final de uma decisão não apaga a parte que cada pessoa teve nela.
“Você sabia que a casa estava sendo anunciada.”
“Sabia. Só não sabia que era sua também.”
“Isso deveria ter sido motivo para perguntar, não para rir quando eu saí.”
Ela recebeu a frase sem discutir.
Pela primeira vez, nós duas ficamos diante de um problema sem que Gisele falasse por ela.
Entrei novamente na casa.
Meu pai estava na cozinha, lavando uma xícara que já parecia limpa.
Pedi que conversássemos a sós.
Ele secou as mãos num pano, mas não veio até a mesa.
“Você enviou a Gisele a foto de um documento assinado por mim?”
Ele ficou imóvel.
“Ela precisava de uma referência para o cadastro”, respondeu, depois de algum tempo.
“Que cadastro?”
“Da imobiliária. Eu pensei que fosse só para uma avaliação.”
“Eu tinha acabado de discutir com vocês por causa do quarto. O senhor sabia que eu não concordaria com uma venda decidida escondida.”
“Eu sabia que você ficaria magoada.”
“Não foi isso que perguntei.”
Sérgio se sentou.
Contou que Gisele vinha insistindo no assunto havia meses.
Ela falava do aumento dos preços na região, das oportunidades para Clara e de como seria bom começar outra etapa num apartamento mais prático.
Meu pai gostara da ideia de pagar menos manutenção e se aproximar dos irmãos.
Não quisera discutir comigo porque conhecia meu apego à casa.
“Eu achei que, se aparecesse uma proposta boa, você acabaria aceitando”, confessou.
“Então tentaram criar uma situação em que eu só pudesse concordar depois.”
“Eu nunca autorizei que ela assinasse por você.”
“Acredito que não tenha dito essas palavras. Mas deu a ela o material e fingiu que isso não precisava ser conversado comigo.”
Ele concordou sem levantar o rosto.
Eu esperava sentir alívio ao vê-lo admitir sua parte.
Em vez disso, senti a tristeza de perceber quanto trabalho tinha dado, para ele, me tratar como adulta.
“Você sabe o que mais me machucou?”, perguntei.
“Não foi descobrir que há uma casa à venda na internet. Foi lembrar de quando a mãe estava doente e o senhor prometeu que eu sempre teria lugar aqui.”
Sérgio apertou a xícara com as duas mãos.
“Eu lembro.”
“A mãe confiou em você.”
“E eu falhei.”
Não havia desculpa dentro daquelas três palavras.
Eu quis abraçá-lo e quis sair da cozinha ao mesmo tempo.
Acabei apenas puxando uma cadeira.
Ele me contou algo que eu não sabia.
Na semana em que decidiram organizar a doação, minha mãe fizera questão de conversar com ele sem mim.
Dissera que não queria que a casa se tornasse uma prisão de lembranças, mas que jamais aceitaria que eu fosse afastada para facilitar a vida de outra pessoa.
“Ela me pediu que eu escolhesse você em voz alta quando fosse necessário”, ele disse.
“Eu pensei que estar por perto bastava.”
Permaneci calada.
Talvez aquela lembrança tivesse sido guardada exatamente porque o envergonhava.
Não havia como confirmar cada palavra, e eu não precisava transformá-la numa prova adicional.
O que importava era a escolha que ele faria agora.
“Quero resolver a propriedade com justiça”, falei.
“Não quero voltar a morar aqui e não quero usar minha parte para punir ninguém.”
Propus que um profissional independente avaliasse o imóvel.
Se ele desejasse continuar ali, poderia tentar financiar a compra da minha participação, com tudo documentado.
Se isso não fosse possível, nós dois poderíamos conversar sobre a venda integral e repartir o valor conforme nossos direitos.
“Preciso pensar com calma”, ele respondeu.
“Pense. Mas não deixe Gisele negociar o que é meu enquanto isso.”
Ele concordou e prometeu falar diretamente com a imobiliária.
Desta vez, pediu meu número para me atualizar, não para pedir que eu recuasse.
Quando saí, Gisele estava encostada no corredor.
Não sabia quanto tinha ouvido.
Olhou para meu pai e perguntou se ele pretendia vender a casa por causa de uma discussão de família.
“Não é por causa de uma discussão”, Sérgio respondeu.
“É porque escondemos uma decisão da Paula e não temos como seguir fingindo que não houve nada.”
Gisele disse que tudo aquilo era uma punição injusta a Clara.
Olhei para minha meia-irmã de criação, parada perto da escada.
Ela estava quieta.
“Clara pode ter um lugar para trabalhar”, respondi.
“Só não pode consegui-lo tirando o meu sem me ouvir.”
Não pedi que Gisele gostasse da resposta.
Pela primeira vez, eu podia suportar que ela não gostasse.
Nos dias seguintes, Renata organizou uma conversa com um avaliador.
Meu pai começou a reunir os comprovantes necessários para decidir o que seria possível fazer.
Eu voltei a Nova Lima e passei uma tarde desempacotando livros.
Ainda tinha o hábito de olhar o telefone sempre que ouvia uma notificação, esperando alguma cobrança da casa antiga.
Na sexta-feira, Clara me enviou outra fotografia.
Era do armário de madeira da sala de jantar.
Havia pequenas etiquetas de papel grudadas nas portas.
“Minha mãe falou com um homem que compra móveis usados”, ela escreveu.
“Ele vem buscar esse armário amanhã cedo. Eu achei que você precisava saber.”
Passei o dedo pela imagem.
Aquele móvel não tinha grande valor de mercado.
Minha mãe o escolhera porque a gaveta de baixo era larga o bastante para guardar os jogos de toalha que ela bordava.
Naquele momento compreendi que defender a parte da casa registrada no meu nome era apenas uma parte da história.
Eu ainda precisava decidir como proteger o que não cabia em escritura nenhuma.
O armário sairia no dia seguinte. Veja na Parte 6 o que eu faria antes que ele desaparecesse.
