Na madrugada de quinta-feira, completei sete dias desde o desmaio.
O doutor Shah havia autorizado minha transferência para um quarto de recuperação menos movimentado.
Eu ainda não podia sair do hospital, mas já conseguia caminhar alguns passos apoiada numa fisioterapeuta.
Cada pequena melhora parecia maior do que os resultados de qualquer exame profissional que eu fizera na vida.
Fui eu quem pediu para não divulgar o novo quarto aos meus familiares.
O hospital explicou os limites dessa escolha e registrou minha orientação.
Não estava me escondendo da polícia nem fugindo de uma obrigação.
Precisava apenas de tempo para respirar sem uma pasta de documentos ao lado da cama.
Na véspera, escrevera uma carta para meus pais.
Não usei palavras bonitas.
Reescrevi o começo várias vezes porque, em todas as versões, eu acabava pedindo desculpas por deixá-los desconfortáveis.
Laura leu o texto e perguntou se eu queria acrescentar algo sobre a investigação.
Respondi que não.
Aquela carta não seria uma armadilha jurídica nem uma acusação que eu não podia provar.
Seria a primeira coisa que lhes diria sem implorar para ser ouvida.
A enfermeira deixou o envelope na cama já desocupada, conforme havíamos combinado com a administração do setor.
Na frente estavam apenas dois nomes: Roberto e Patrícia Ferraz.
Quando eles chegaram, pouco depois das onze da manhã, eu estava noutro andar, olhando pela janela para um estacionamento que não era o do meu prédio.
Foi a recepcionista quem contou a Laura que os dois haviam encontrado o quarto vazio e pedido explicações.
Não soube dizer como reagiram ao ler a carta.
A reação veio de meu pai, em forma de chamada, alguns minutos mais tarde.
Antes de atender, pedi à enfermeira que me ajudasse a me acomodar.
As mãos voltaram a suar.
— Onde você está? — ele perguntou, sem cumprimentar.
— Em segurança, recebendo tratamento.
— Você nos fez atravessar a cidade para encontrar um quarto vazio?
— Eu não sabia que vocês viriam hoje.
Faz uma semana que estou internada.
Meu pai se irritou.
Disse que eu agia como uma criança e que já havia lido a carta três vezes.
Não respondi.
Conhecia bem o silêncio que antecedia suas tentativas de me fazer recuar.
O texto dizia:
“Pai e mãe,
Não estou morta.
Vocês receberam uma ligação dizendo que eu podia morrer e escolheram não vir.
Passei sete dias olhando para uma cadeira vazia enquanto vocês perguntavam por documentos.
Não escrevo isso para que se sintam culpados; escrevo porque não vou fingir que nada aconteceu.
Não autorizei Tiago a votar por mim.
Não concordei com o empréstimo e não assinei a ata que menciona meu apoio.
Qualquer assunto sobre a Componentes Ferraz deverá ser tratado com Laura Viana, minha advogada.
Quando eu estiver pronta para conversar, decidirei se quero receber vocês.
Por enquanto, preciso cuidar de mim.
Sua filha.”
Meu pai disse que a última frase era uma crueldade.
Perguntei qual delas, exatamente.
Ele não soube escolher.
— A fábrica está por um fio — insistiu.
Você acha que seu avô gostaria de ver tudo acabar por uma birra?
— Meu avô não confundia assinatura com afeto.
Pela primeira vez, ele não encontrou uma resposta imediata.
Ouvi minha mãe ao fundo, pedindo que ele me passasse o telefone.
Quando Patrícia falou, sua voz tinha uma suavidade que eu conhecia desde a infância: a mesma usada antes de me pedir para ceder alguma coisa a Tiago.
— Filha, pensamos que você estava melhor.
Os médicos disseram que tinham conseguido estabilizar tudo.
— Quando disseram isso?
Ela hesitou.
Não sabia a data de minha cirurgia, nem que eu ainda tinha dificuldade para andar.
Disse que pretendia trazer comida caseira depois de resolvermos o empréstimo.
Aquilo doeu mais do que o tom áspero de Roberto.
Ela parecia acreditar que carinho podia ser oferecido como prêmio por colaboração.
— Mãe, eu não vou negociar uma visita.
Desliguei e chorei por vários minutos.
Não porque tivesse mudado de ideia, mas porque estabelecer um limite não apagava os anos em que eu desejara outra família.
A enfermeira me trouxe água.
Ficou perto da porta, em silêncio, até eu conseguir respirar com calma.
Na parte da tarde, Laura me ligou com notícias diferentes.
A administradora dos investidores antigos, Célia Moura, aceitara uma reunião formal para examinar as demonstrações financeiras.
Os dez por cento que aquele grupo detinha não bastariam para me substituir, mas poderiam ajudar a impedir que dúvidas fossem escondidas numa votação apressada.
Laura também preparava medidas judiciais específicas caso tentassem usar a ata contestada como autorização.
Nada estava ganho.
Pela primeira vez, porém, não estávamos apenas respondendo à pressa dos outros.
Helena solicitou meu depoimento complementar por intermédio dos investigadores, respeitando as recomendações médicas.
Contei sobre a visita à fábrica, a bolsa deixada na sala e o medicamento tomado antes do desmaio.
Expliquei que a nécessaire havia seguido comigo na ambulância entre meus pertences, sem que eu voltasse a manuseá-la depois.
Os objetos tinham sido documentados e encaminhados para análise pelos responsáveis legais.
— Temos um resultado preliminar — informou Helena, com cuidado.
Há vestígios de uma substância compatível com a classe encontrada nos seus exames em um item recolhido entre seus pertences.
Isso merece aprofundamento pericial, mas ainda não identifica quem provocou a exposição.
Senti um frio diferente do que sentira na garagem.
Até aquele momento, conseguia imaginar que meus sintomas tivessem vindo de uma circunstância desconhecida.
Agora a hipótese de interferência deliberada ganhava peso, embora não fosse uma conclusão fechada.
Perguntei se haviam verificado as imagens da fábrica.
Helena respondeu que registros estavam sendo preservados e examinados pelos investigadores.
Não prometeu uma resposta naquela tarde.
A prudência dela continuava me frustrando e, ao mesmo tempo, me protegia de acusar alguém sem base.
Às cinco, recebi uma única mensagem de Tiago.
Ele escreveu que nosso pai estava furioso com a carta, mas que Otávio não parecia preocupado.
Segundo Tiago, o diretor dissera que ainda havia um jeito de conseguir a aprovação do empréstimo sem falar comigo.
Encaminhei a mensagem a Laura e a Helena.
Nenhuma das duas tratou aquilo como confissão de crime.
Mas Laura me ligou imediatamente.
— Se eles acham que podem dispensar seu voto, precisamos saber qual documento pretendem apresentar amanhã.
O que Otávio preparara para a assembleia de sexta-feira?
A resposta estava na Parte 5.
