Il nome di Anthony restò sospeso tra noi anche dopo che Veronica fu accompagnata fuori dal reparto.
Mio cugino aveva imparato a sorridere durante i funerali e a parlare di opportunità durante le crisi.
Da ragazzo lo avevo difeso quando mio padre lo accusava di sperperare denaro.
Da adulto gli avevo affidato società e contratti pensando che la lealtà di famiglia fosse più affidabile di qualsiasi controllo.
Elena non permise che quella storia personale diventasse una prova.
Continuò a seguire i documenti.
Dai prospetti aziendali consegnati agli investigatori da Lorenzo emergeva che Anthony aveva contratto debiti pesanti, promettendo a garanzia partecipazioni che non controllava.
Quel venerdì, entro le dieci, doveva dimostrare di poter vincolare davvero quelle quote.
L’incapacità attestata da un certificato falso gli avrebbe offerto l’apparenza dei poteri per procedere; la mia morte avrebbe ridotto il rischio che contestassi subito l’atto.
Non avrebbe fatto arrivare denaro per magia, come sussurrava Veronica, ma avrebbe lasciato Anthony libero di nascondere il vuoto nei conti.
Quel mattino la banca aveva respinto le garanzie sospette: la scadenza era passata senza la firma che cercavano.
«Non gli serviva soltanto la mia morte», dissi.
«Gli serviva prima che qualcuno controllasse i conti.»
«È una possibilità», rispose Elena.
«Non corra più veloce degli accertamenti.»
A mezzogiorno Elena mi spiegò che Martin Vale aveva lavorato per un’impresa di trasporti legata a un finanziatore di Anthony.
Il numero scritto sulla ricevuta cartacea del garage, segnalata da Grace, coincideva con quello di una fattura che i contabili avevano attribuito a un intervento mai richiesto da Nico.
Ora gli investigatori potevano seguire il pagamento e verificare chi avesse utilizzato il badge modificato.
Avevano anche disposto di conservare le carte dell’ospedale e dell’attico.
Ogni nuova informazione era più fredda di una confessione urlata, ma molto più difficile da smentire.
Weiss, convocato per chiarire le firme, smise di rispondere alle chiamate dei miei collaboratori.
Elena mi spiegò che il silenzio di un avvocato, da solo, non provava nulla.
Aveva tuttavia ricevuto una richiesta formale di consegnare i documenti non coperti da tutela professionale, e sarebbe stato un magistrato a decidere sulle contestazioni.
Per la prima volta non mi interessò sapere se sarei riuscito a intimidirlo.
Volevo sapere se avrebbe dovuto rispondere a domande che io non avevo saputo porgli.
Veronica venne ascoltata dagli investigatori.
Non assistetti all’interrogatorio.
Più tardi mi fu riferito soltanto ciò che poteva essere condiviso: contestava la mia ricostruzione e sosteneva di aver creduto ai consigli di Anthony e di Weiss.
Aveva però firmato personalmente alcune richieste di trasferimento e risultava beneficiaria di una polizza sulla mia vita che avevo sottoscritto un anno prima.
Il denaro non sarebbe arrivato all’istante, come suggeriva la frase pronunciata al mio orecchio.
La mia morte avrebbe comunque dato avvio alle procedure che desiderava.
Mi vergognai di ricordare il giorno in cui avevamo firmato quella polizza.
Lei aveva portato lo champagne.
Io avevo scherzato dicendo che non ero il tipo da morire giovane.
Nessuno di noi aveva riso a lungo.
Ripensandoci, mi domandai se avessi letto abbastanza attentamente i suoi occhi.
Poi smisi di inseguire segnali che allora non potevo conoscere.
Il problema non era non aver previsto ogni tradimento.
Era aver creduto di poter comprare la fiducia senza meritarla.
Anthony non si presentò all’ospedale.
Attraverso un legale fece sapere che avrebbe collaborato alle verifiche economiche.
Più tardi la detective mi informò che erano emersi contatti tra un suo uomo e il responsabile di un’officina che aveva avuto accesso alla Bentley prima dell’incidente.
Il collegamento era sotto indagine, non una conclusione definitiva.
Eppure, quando lo seppi, vidi di nuovo Nico davanti al volante, con il telefono in mano e il messaggio che io avevo lasciato senza risposta.
«Domani dobbiamo parlare della macchina.»
Quella frase continuava a essere l’ultima cosa che mi avesse scritto.
Non diventò più sopportabile quando gli investigatori scoprirono chi poteva aver ordinato la manomissione.
Lorenzo Bellini mi raggiunse dopo aver parlato con la detective.
Era stato il primo a piangere davanti al mio letto e io, disteso immobile, avevo scambiato quelle lacrime per una recita.
Mi spiegò di aver temuto una guerra interna e di aver ascoltato le proposte di Anthony senza accettarle.
Non potevo verificare ogni parola in quell’istante, ma se fosse stato sincero non lo avrei premiato per avere avuto paura.
Gli chiesi di consegnare agli investigatori tutte le comunicazioni ricevute nei cinque giorni del ricovero.
«Anche quelle in cui sembriamo degli opportunisti?» chiese.
«Soprattutto quelle», risposi.
Non avrei più distinto gli amici dai nemici contando quante persone si erano inginocchiate accanto a un letto.
Dovevo imparare a distinguere ciò che avevano fatto da ciò che io desideravo credere.
Sofia venne a trovarmi nel tardo pomeriggio.
Aveva il volto stanco e teneva in borsa una fotografia di Nico con i loro due figli.
Non le chiesi di mostrarmela.
Fu lei a posarla sul comodino, proprio dove Veronica aveva appoggiato i gigli bianchi.
«Mio marito era orgoglioso di lavorare con te», disse.
«Credeva che tu lo avresti ascoltato.»
«Avrei dovuto farlo.»
«Questo non me lo restituisce.»
Non provai a contraddirla.
Le raccontai del messaggio, della discussione in garage e della mia decisione di consegnare ai magistrati le informazioni di cui disponevo.
Le dissi anche che avrei istituito un sostegno per i figli di Nico tramite un amministratore indipendente, senza imporle gratitudine o silenzio.
«Non voglio i tuoi soldi in cambio della verità», rispose.
«Neanch’io», dissi.
La fotografia rimase sul comodino quando uscì.
Non ero più il solo uomo che avrebbe dovuto convivere con le conseguenze delle mie scelte.
C’erano due bambini che avrebbero continuato a fare domande alle quali nessuno poteva dare una risposta capace di consolarli.
Quella sera Elena mi chiese formalmente se fossi disposto ad aprire i miei archivi alle verifiche sulle società coinvolte.
Mi avvertì che da quelle carte sarebbero potute emergere irregolarità e responsabilità mie, non soltanto dei presunti attentatori.
Le persone che un tempo chiamavo alleati mi avrebbero considerato un traditore.
Ma parlare soltanto della colpa degli altri sarebbe stato un altro modo di nascondermi sotto una coperta.
«Sono disposto», risposi.
Non fu un gesto eroico.
Fu una scelta fatta quando avevo già perduto la convinzione di poter controllare tutto.
Grace venne a salutarmi quando il reparto cominciò a svuotarsi.
Era stata ascoltata nuovamente, sua madre era al sicuro e l’ospedale le aveva offerto un contatto per il supporto ai testimoni.
Aveva gli stessi vestiti semplici di sempre e un’espressione che non riuscivo a interpretare.
Posò sul tavolo una busta bianca, diversa da tutte le cartelline che mi avevano terrorizzato nei giorni precedenti.
«Non la apra adesso», disse.
«La legga domattina, senza sentire il bisogno di rispondermi mentre sono ancora qui.»
Quando se ne andò, rimasi a guardare la busta sul tavolo.
Dal bordo, rimasto appena aperto, sporgeva un foglio.
Senza volerlo ne lessi il titolo: «Dimissioni volontarie».
Dopo aver rischiato la vita per salvarmi, Grace stava scegliendo di uscire dalla mia.
E per la prima volta non potevo fermare qualcuno offrendo più denaro.
Per scoprire che cosa avrei risposto a Grace e come sarebbe cambiata la mia vita dopo quella scelta, leggi la Parte 7.
