La primera reacción de Natalia fue intentar cerrar la carpeta.
«Eso tiene que ser un error», dijo.
Puse la mano sobre el cartón negro antes de que pudiera tocar los papeles.
«Entonces será fácil aclararlo».
Álvarez nos pidió que pasáramos a un despacho pequeño, lejos de los clientes.
Le dije que llamara también a Julia Serrano, responsable de tramitar la financiación de los vehículos.
No quería convertir una sospecha en una acusación delante de todo el mundo, pero tampoco pensaba dejar que desapareciera aquella solicitud.
Lorena fue la última en entrar.
Eligió una silla frente a mí, como si estuviera a punto de negociar el precio de un coche y no de explicar una firma falsa.
Julia llegó con una tableta y otra carpeta.
«La operación está bloqueada», explicó antes de sentarse. «El departamento de financiación pidió verificar personalmente al avalista.
Por eso no se ha autorizado ningún contrato ni se ha entregado el vehículo».
Agradecí esa precisión.
La firma en un papel no había creado por sí sola una deuda a mi nombre.
Era una tentativa que debíamos investigar, no una obligación que ya estuviera obligado a pagar.
«¿Cuándo recibisteis esto?», pregunté.
«El lunes de la semana pasada.
Lo remitió una gestoría externa llamada Gestora Alcázar.
La compradora solicitaba financiación para una parte del importe y aportaba un aval personal a mi nombre».
Señaló mi nombre.
El Rolls-Royce costaba trescientos ochenta y seis mil euros.
La cantidad que pretendían financiar superaba los trescientos mil.
No era una confusión sobre la entrada de un vehículo de segunda mano.
«Natalia», dije, «¿has pedido que te financien este coche utilizando mi nombre?».
Ella miró a su madre.
Ese movimiento, casi imperceptible, fue la primera respuesta verdadera de aquella mañana.
«Mamá me habló de una reserva», murmuró. «Dijo que podíamos dar una sorpresa después de la boda».
«Hace cinco minutos has dicho que no te casarías conmigo porque limpio coches».
«Estaba enfadada».
«No te pregunto por el insulto.
Te pregunto por la documentación».
Lorena se inclinó hacia delante.
«No hagamos un drama por un trámite.
Cuando os caséis, los gastos serán de los dos».
«No nos hemos casado.
Y aunque lo hubiéramos hecho, mi firma seguiría siendo mía».
Julia abrió un mensaje impreso.
La gestoría había remitido una copia de mi documento de identidad y una declaración de ingresos que no reconocí.
En esa declaración figuraba una cifra aproximada de mis retribuciones, pero el domicilio había sido actualizado hacía apenas dos meses.
Solo unas pocas personas conocían esa dirección antes de que apareciera en los registros comerciales.
Natalia era una de ellas, porque compartíamos piso.
«No he enviado ninguna declaración de ingresos», aclaré.
Julia asintió.
«Lo hemos registrado.
Y hay otra cosa: el número de teléfono indicado para confirmar el aval no coincide con el suyo».
Me mostró los últimos cuatro dígitos.
Tampoco eran los de Natalia.
Lorena dejó de mover el pie bajo la mesa.
«Será el número de la gestoría», dijo.
«No», respondió Julia. «La ficha lo identifica expresamente como el teléfono del avalista».
Durante un momento escuché el ruido del sistema de ventilación.
Pensé en todas las ocasiones en que había entregado documentos personales para asuntos legítimos: una póliza, la compraventa del piso, los preparativos de nuestra boda.
Había confiado en que distinguirían entre conocer mi información y tener permiso para utilizarla.
Álvarez preguntó si debíamos avisar a seguridad.
«Que nadie altere los registros», contesté. «Conservad los correos originales, la hora de recepción y las cámaras de hoy.
Y no dejéis que esta documentación siga circulando por el concesionario».
No quería una persecución improvisada.
Necesitábamos pruebas que pudieran examinar personas ajenas a aquella discusión.
Llamé desde mi móvil a Clara Ibarra, la abogada que asesoraba a mi familia desde antes de que muriera mi padre.
Le expliqué lo esencial y acordamos entregarle copias de trabajo sin modificar los archivos originales.
Clara pidió que nadie contactara todavía con la gestoría en mi nombre.
«Primero averigüemos qué se presentó exactamente y quién lo hizo», dijo. «Y no firmes ahora ningún papel para resolverlo deprisa».
Natalia escuchaba con los ojos fijos en la mesa.
«Adrián, no quería que te enteraras así».
«¿De qué querías que me enterara?».
Abrió la boca, pero Lorena la interrumpió.
«Mi hija no tiene que responder a un interrogatorio.
Vosotros dos tenéis problemas de pareja.
No confundas eso con una reserva comercial».
Me levanté.
«Una discusión de pareja no convierte una falsificación en un malentendido».
Natalia me siguió hasta la puerta.
«Podemos hablar en casa, por favor».
La miré a los ojos.
Aquella misma mañana había pensado en la fecha de nuestra boda, prevista para principios de otoño, y en lo sencillo que parecía planear una vida cuando uno confía en la otra persona.
Ahora me preguntaba cuánto tiempo llevaba ella haciendo planes distintos a los míos.
«Hablaremos», respondí. «Pero antes necesito saber una cosa. ¿Has autorizado tú esta solicitud?».
Tardó demasiado en contestar.
«Autoricé que miraran opciones.
No sabía que habían puesto esa firma».
No podía saber aún cuánto de aquello era cierto.
Sin embargo, había admitido algo que hasta entonces había negado: el expediente no había nacido de un error administrativo.
Cuando regresé al despacho, Julia me esperaba junto a la impresora.
Acababa de localizar el primer correo enviado por Gestora Alcázar.
Traía dos archivos adjuntos: la solicitud del coche y una imagen que no figuraba en la carpeta negra.
La ampliamos en pantalla.
Mostraba mi firma original al pie de un documento sobre una mesa de madera clara.
Reconocí la mesa al instante.
Estaba en el pequeño despacho de nuestro piso, junto a la ventana de la cocina.
Y junto al papel se veía una esquina de la invitación de nuestra boda.
Me acordé entonces de que habíamos usado aquella mesa para revisar presupuestos de la celebración.
Había firmado uno, lo había dejado allí y, al volver por la noche, Natalia me dijo que ya lo había guardado.
No le pregunté dónde.
No solo habían utilizado mi nombre.
Alguien había entrado en nuestra casa, había fotografiado mi firma y la había enviado a aquella gestoría.
¿Quién había preparado aquella fotografía?
Continúa con la Parte 3 para descubrir por qué la respuesta empezaba mucho antes de la visita al concesionario.
