—Antes de echarme de esta casa, Adrián, deberías comprobar quién es el propietario.
Mi marido soltó una carcajada. Vanesa, sentada a su lado, sonrió como si yo acabara de contar el chiste más ridículo del mundo.
Sobre la mesa del comedor había un sobre con los papeles del divorcio. A través de los ventanales, la lluvia golpeaba los jardines de nuestra mansión de La Moraleja. Dentro, las lámparas de cristal seguían encendidas y la chimenea crepitaba. Todo parecía igual que cualquier otra noche. Excepto mi matrimonio.
—Firma y recoge tus cosas —ordenó Adrián—. Quiero que te marches hoy.
Miré el documento. Después, la mano de mi marido, que descansaba sin ningún pudor sobre la cintura de Vanesa.
Durante meses me había repetido que ella era «solo una amiga». Ahora estaba allí, ocupando mi sitio, mientras él hablaba de echarme como si yo fuera una visita que se había quedado demasiado tiempo.
—Estoy embarazada, Adrián —dije—. Es nuestro hijo.
Ni siquiera bajó los ojos hacia mi vientre.
—Eso no cambia nada.
Vanesa inclinó la cabeza hacia mí.
—Olivia, no lo hagas más difícil. Ya ha tomado una decisión.
Lo que más me dolió no fue aquella frase. Fue la tranquilidad con la que Adrián permitió que la dijera. Cinco años casados y, de pronto, parecía que nuestra vida no hubiera existido.
Sentí que las manos me temblaban. Las escondí bajo el borde de la mesa y respiré despacio. Podía discutir. Podía recordarle cada promesa, cada noche en la que me había asegurado que nuestra familia era lo primero. Pero él no quería escuchar.
Recordé entonces una lección de mi padre: cuando alguien está convencido de haber ganado, no malgastes fuerzas intentando convencerlo. Deja que termine de hablar. Después, enséñale lo que ha olvidado.
Saqué el teléfono del bolso.
Adrián dejó de sonreír.
—¿A quién llamas?
No le contesté. Busqué el contacto de mi padre y acerqué el móvil a la oreja. Cuando escuché su voz, solo pude decir:
—Papá, te necesito.
Colgué sin dar explicaciones delante de ellos.
Vanesa soltó una risita.
—¿En serio? ¿Vas a llamar a tu padre para que te defienda?
—Esto es entre tú y yo —añadió Adrián, señalando el sobre.
—Dejó de serlo cuando decidiste echarme de aquí —respondí.
Nadie volvió a mencionar el embarazo. Adrián se levantó, fue hasta el ventanal y miró hacia el camino de entrada. Vanesa jugueteaba con su copa, aunque cada pocos segundos me lanzaba una mirada satisfecha.
Pasaron veinte minutos.
Entonces, unas luces atravesaron la cortina de lluvia.
Un SUV negro avanzó por la entrada. Detrás apareció otro. Después, tres más. Los cinco vehículos se detuvieron frente a la puerta principal, con los faros reflejándose en el suelo mojado.
—¿Qué significa esto? —preguntó Adrián.
No me levanté. Me limité a apoyar una mano sobre mi vientre.
—Te dije que había llamado a mi padre.
Lo vi bajar del primer coche con un abrigo oscuro. Tres abogados lo siguieron. No traían flores ni intención alguna de discutir: llevaban una cartera de documentos.
Cuando entró en el comedor, mi padre miró primero los papeles del divorcio. Luego a Vanesa, aún junto a Adrián. Por último, se fijó en mis manos, incapaces de permanecer quietas.
Se acercó a mí, apartó una silla y se sentó.
Uno de los abogados dejó la cartera sobre la mesa.
—Adrián, entendemos que ha pedido a Olivia que abandone esta vivienda esta misma noche —dijo con voz serena.
—Así es. Tengo derecho a decidir quién vive en mi casa.
—¿En su casa? —repitió el abogado.
Adrián cruzó los brazos.
—Soy el dueño de esta mansión.
Mi padre habló por primera vez desde que había entrado.
—No, Adrián. Tú vives aquí. No es lo mismo.
El silencio fue tan brusco que oí el chasquido de la leña en la chimenea.
Vanesa separó lentamente la mano del brazo de mi marido.
El abogado abrió la cartera y colocó varios documentos sobre la mesa: la escritura de adquisición, una nota simple del Registro de la Propiedad y la documentación de una sociedad patrimonial familiar.
—La vivienda no está inscrita a su nombre —explicó—. Figura a nombre de una sociedad familiar constituida años antes de que ustedes se casaran.
Adrián miró los folios, pero no los tocó.
—Eso es imposible. Yo he vivido aquí todos estos años.
—Vivir en una propiedad no significa ser su titular —respondió el abogado.
Mi marido se volvió hacia mí.
—Olivia, ¿qué has hecho?
—Nada —contesté—. No he cambiado ningún documento. No he movido esta casa a nombre de nadie. Todo estaba así desde mucho antes de que decidieras echarme.
Vanesa se puso de pie.
—Adrián, dime que sabes de qué están hablando.
Él no respondió. Tenía la vista clavada en la carpeta.
—Entonces, ¿la propietaria es Olivia? —preguntó al fin.
—No exactamente.
El abogado extrajo una última hoja.
—La sociedad tiene una persona con autoridad de control. Su identidad consta aquí.
Deslizó el papel hacia Adrián y señaló una línea al pie de la página.
Mi marido se inclinó para leer. Vi cómo se le borraba el color del rostro. Sus labios se movieron antes de que saliera ningún sonido.
—No… Eso no puede ser.
Mi padre sostuvo su mirada.
—Ahora, Adrián, quizá quieras pensar dos veces a quién estás ordenando salir de esta casa.
