No contesté en la cafetería.
Mi padre estaba tan asustado de la conversación que parecía más preocupado por esconder el papel que por saber lo que decía.
Se marchó con la carpeta apretada contra el pecho, y yo me quedé sentada frente a dos tazas de café que se habían enfriado.
Antes pensaba que la peor forma de perder a un padre era que desapareciera.
Ahora empezaba a entender que también se podía perder su confianza mientras seguía sentado a la misma mesa.
Fotografié las anotaciones que había alcanzado a ver y se las mandé a Lucía.
Ella llamó a la agencia para confirmar la reunión del martes.
La directora, Beatriz Soto, nos citó el lunes a primera hora y aceptó explicarnos el alcance de la consulta siempre que pudiéramos acreditar mi titularidad.
El fin de semana no fue tranquilo.
Genoveva me escribió el sábado por la tarde.
«Tu padre está destrozado. Has logrado exactamente lo que querías».
Leí el mensaje sin responder.
A los pocos minutos llegó otro.
«Clara empieza el martes a organizar el estudio. No vuelvas a discutirlo».
Esa insistencia en el martes coincidía demasiado con la nota de la carpeta.
Guardé las capturas y apagué las notificaciones.
Al día siguiente me dediqué a ordenar documentos y a recordar detalles que había pasado por alto.
Mi padre siempre había recibido la correspondencia de los proveedores y de las reparaciones.
Yo pagaba el impuesto de bienes inmuebles desde mi cuenta, pero las notificaciones administrativas llegaban a mi dirección electrónica.
Si Genoveva había visto una copia de la escritura, habría tenido que encontrarla en el despacho de Samuel, no entre los álbumes de mi dormitorio.
Sin embargo, sabía perfectamente dónde había guardado yo la caja.
Alguien había buscado algo antes de enviarme a recoger el resto de mis cosas.
El lunes nos recibió Beatriz en una sala de cristal con una mesa redonda.
Lucía se presentó y le entregó la documentación necesaria.
No le pidió datos privados de terceros; quiso saber qué declaraciones se habían hecho acerca de la titularidad y cuál era el estado real de la gestión.
«No hay encargo de venta», aclaró Beatriz.
«No hemos publicado anuncios ni organizado visitas comerciales. Una señora preguntó por una posible operación y aportó imágenes interiores para estimar el valor de mercado».
«¿Qué operación?», pregunté.
Beatriz consultó sus notas.
«Dijo que estaba valorando alternativas para atender una deuda familiar. Le advertimos que cualquier venta requeriría la intervención de la propietaria y la comprobación de la situación registral».
Lucía asintió.
«¿Y el martes?».
«Solicitó una visita de un asesor financiero independiente con el que colabora ocasionalmente. Nosotros no íbamos a tramitarla. Les recomendamos que la titular acudiera personalmente y que no se firmara nada sin asesoramiento».
Me recorrió un frío desagradable.
La habitación de Clara no era el centro del plan.
Era una manera de demostrar que yo ya no mandaba en la vivienda, de colocarme a la defensiva antes de pedirme un favor imposible.
«¿Saben si se utilizó mi nombre?», pregunté.
Beatriz dudó y miró a Lucía.
«La señora afirmó que su hijastra aceptaría estudiar la operación. Lo expresó como una conversación pendiente, no como una autorización presentada a la agencia».
Salimos sin acusar a nadie.
Lucía me explicó que aún necesitábamos saber qué documentos había manejado aquel asesor, pero que, al menos, no había una compraventa en marcha.
La diferencia importaba.
Un intento de manipularme seguía siendo grave, aunque todavía no se hubiera convertido en una operación formal.
A mediodía llamé a Clara.
Tardó en contestar y, cuando lo hizo, se oyó música a su espalda.
«¿Qué quieres ahora?».
«Quiero saber por qué hiciste fotografías del dormitorio para una valoración de la casa».
«Las hice para mis vídeos».
«La agencia ha recibido esas mismas imágenes».
Hubo una pausa.
«Mamá me pidió que se las mandara. Dijo que un decorador quería ver las habitaciones».
«¿Y tú la creíste?».
«¿Por qué no iba a creerla?», replicó.
«No sé qué estás insinuando, Paula. Yo solo quiero tener un sitio bonito para grabar».
Por primera vez no sonó triunfante.
Parecía molesta, pero también desconcertada.
Le pedí que no borrara el chat donde Genoveva le hubiera pedido las fotografías.
«¿Para qué?».
«Porque necesitamos saber exactamente lo que ha sucedido».
No me prometió nada.
Terminó la llamada sin despedirse.
Aquella tarde fui con Lucía a recoger mis pertenencias, después de avisar por escrito.
Genoveva abrió y nos miró como si nuestra presencia fuera una provocación.
«¿Has traído una abogada para montar un espectáculo?».
«He venido a recoger lo que es mío», contesté.
«No voy a discutir en la puerta».
Samuel estaba detrás de ella.
Me dejó pasar.
Subí, y el dormitorio ya no tenía el olor familiar de mis libros y de la madera encerada.
Mis cajas estaban apiladas en el pasillo.
Faltaban los álbumes y una pequeña libreta de recetas escrita por mamá.
«Estaban en la cómoda», dije.
Mi padre fue al trastero a buscarlos.
Lucía fotografió el estado de las cajas con mi permiso, sin abrir cajones ajenos.
Genoveva nos vigilaba desde la escalera.
Cuando Samuel volvió, llevaba el álbum de Navidad, pero no la libreta.
«Clara habrá movido lo demás», murmuró.
Entonces sonó el timbre.
Era un mensajero con un sobre dirigido a «Paula, propietaria».
Genoveva estiró la mano para cogerlo antes que yo.
El repartidor me preguntó si era la destinataria.
Asentí y firmé la recepción.
Dentro había una carta del asesor financiero que anunciaba una reunión el martes para revisar una «propuesta de financiación con garantía inmobiliaria».
Adjuntaba un formulario y solicitaba mi documentación identificativa.
En una casilla, bajo la frase «La titular conoce la propuesta», aparecía una marca hecha a mano.
Miré a mi padre.
«¿Quién ha marcado esto?».
Él no respondió.
Genoveva se adelantó con una sonrisa rígida.
«No dramatices. Solo estamos intentando solucionar un problema de familia».
Pero aquella carta me mostró hasta qué punto alguien pretendía convertir mi silencio en consentimiento.
Y al día siguiente pensaban sentarse frente a mí como si el acuerdo estuviera casi cerrado.
En la parte 5 conocerás qué descubrí antes de esa reunión y por qué la supuesta autorización no era tan inocente como decía Genoveva.
