O primeiro a se mover foi Rafael.
Ele deu um passo na direção da televisão, mas minha tia Marta se colocou diante do aparelho, sem dizer uma palavra.
Bianca continuava olhando para minha mãe, como se esperasse que Regina a livrasse da frase que acabara de gritar.
— O que foi que a mamãe pediu? — perguntei.
— Não foi isso que eu quis dizer — Bianca respondeu depressa.
— Então diz o que quis dizer.
Rafael estendeu a mão para mim.
— Camila, a gente precisa conversar sem plateia.
— Engraçado você lembrar disso agora.
Ele recolheu a mão.
Meu primo colocou o refrigerante sobre a mesa e abaixou a cabeça.
Ninguém parecia saber se devia sair ou permanecer ali.
Regina finalmente pousou o copo.
O vidro bateu no tampo da mesa com um ruído pequeno, quase delicado.
— Pedi que os dois conversassem — disse ela.
— Na sua garagem?
— Eu não sabia que estavam fazendo aquilo.
— Mas sabia que havia alguma coisa entre eles.
Minha mãe não respondeu.
Olhei para Bianca, esperando pelo menos uma negativa.
Ela passou a língua pelos lábios, enquanto Rafael encarava o chão.
— Há quanto tempo, mãe?
— Camila, não agora.
— Você acabou de pedir que eu acreditasse no homem que me acusou de uma traição inventada.
Agora é a hora, sim.
Regina apoiou uma mão na borda da mesa.
— Eu soube há alguns meses.
Bianca me contou que estava confusa.
Eu pedi que terminassem com aquilo antes que você sofresse.
Senti uma espécie de vazio atrás das costelas.
Eu já tinha imaginado aquela possibilidade diante do silêncio dela, mas ouvir a confirmação tornou tudo mais concreto.
— E quando você pediu que terminassem, eles escolheram a sua garagem para se despedir com um beijo?
— Eu não mandei ninguém se beijar! — minha mãe respondeu, erguendo a voz pela primeira vez.
Bianca começou a chorar.
Não foi um choro discreto.
Ela cobriu o rosto, respirou de maneira entrecortada e repetiu que estava arrependida.
— Você está arrependida de quê? — perguntei.
— De ter feito isso ou de todo mundo ter visto?
Minha irmã retirou as mãos do rosto.
— Você não entende o que aconteceu entre nós.
— Então começa pelo que eu não entendo.
Rafael se adiantou.
— Eu também errei, Camila.
Mas o nosso casamento já não estava bem.
A frase pareceu ensaiada.
Havia meses que ele reclamava do meu trabalho, dos horários e da maneira como eu administrava as contas da casa.
Eu acreditava que eram dificuldades normais de uma vida a dois, não uma autorização silenciosa para se envolver com minha irmã.
— Se estava tão ruim, você podia ter conversado comigo — respondi.
— Não precisava fabricar mensagens.
Ele ergueu o celular novamente, mas dessa vez não o mostrou a ninguém.
— Recebi aqueles prints de uma pessoa que não quer se identificar.
— Você se recusou a abrir a conversa original porque não existe conversa original, Rafael.
— Você não pode provar isso.
— E você não conseguiu provar a acusação que fez.
Tia Marta tocou de leve no meu ombro.
— Quer que eu peça ao pessoal para ir embora?
Olhei para os pratos de salgadinhos, para as flores que eu havia arrumado de manhã e para o bolo intacto.
A minha mãe completara sessenta e dois anos.
Nada naquela sala voltaria a ser lembrado como uma festa de aniversário.
— Por favor — respondi.
— E peço que ninguém compartilhe esse vídeo.
Eu não coloquei isso na televisão para virar assunto de grupo de família.
Alguns convidados assentiram.
Outros saíram sem me olhar.
Aos poucos, sobraram minha mãe, minha irmã, Rafael e eu.
Regina se aproximou.
— Filha, eu queria evitar que vocês se separassem por uma coisa que talvez passasse.
— Uma coisa que talvez passasse? — repeti.
— Você está falando de uma relação entre meu marido e minha irmã.
Ela chorou em silêncio.
Foi a primeira vez, naquela noite, que não senti vontade de consolá-la.
— Quando descobriu, você falou comigo alguma vez? — perguntei.
— Não.
— Quando me viu escolhendo fotografias de nós quatro para a apresentação, pensou em falar?
Ela fechou os olhos.
— Pensei.
Bianca se virou para a porta.
— Não vou ficar aqui para ser tratada como um monstro.
— Ninguém está prendendo você — respondi.
— Mas devolve a chave da minha casa antes de sair.
Ela ficou imóvel.
Depois retirou do chaveiro uma cópia com uma pequena fita azul, a mesma que eu havia amarrado anos antes para que não a confundisse com as outras.
Deixou-a sobre a mesa sem olhar para mim.
Rafael tentou se aproximar quando fui buscar minha bolsa.
— Aonde você vai?
— Para um lugar onde eu possa pensar sem ouvir você mentir.
— Nossa casa também é sua.
— Eu sei.
E amanhã vou decidir como lidar com isso.
Saí levando o dispositivo USB e a chave que Bianca havia devolvido, mas sem olhar uma última vez para a televisão.
No estacionamento, sentei ao volante e liguei para Lívia, uma amiga da época da faculdade.
Ela ouviu a minha voz e disse apenas que eu podia ir.
No apartamento dela, contei o essencial.
Lívia não me pediu detalhes íntimos nem tentou adivinhar o que eu deveria fazer.
Deixou um copo de água ao meu lado e perguntou se eu tinha guardado uma cópia da gravação fora daquele dispositivo.
— Tenho no computador — respondi.
— E sei onde está o arquivo original da câmera.
— Então descansa antes de decidir qualquer coisa.
Eu gostaria de ter conseguido.
Mas, perto da meia-noite, Rafael mandou uma mensagem dizendo que precisávamos conversar sobre nossas economias antes que eu tomasse uma atitude precipitada.
Não explicou o que queria dizer.
Na manhã seguinte, abri pelo celular o aplicativo da conta conjunta que usávamos para guardar o dinheiro destinado à reforma do apartamento.
O saldo estava menor do que eu lembrava.
Examinei os lançamentos dos últimos meses, um por um.
Havia duas transferências de dezenove mil e duzentos reais, feitas em datas diferentes.
O total era de trinta e oito mil e quatrocentos reais.
As duas tinham o mesmo destinatário: a conta empresarial de Bianca.
Eu tinha acabado de descobrir que a traição não acontecera apenas longe dos meus olhos.
Ela também passara pela conta que Rafael e eu havíamos prometido cuidar juntos.
Por que meu marido enviara nossas economias à minha irmã sem me contar? Continue na Parte 3 para acompanhar o que encontrei ao exigir uma explicação.
