El sonido de la llave entrando en la cerradura me hizo dejar el móvil boca abajo.
Emilia no se movió, pero vi cómo buscaba con la mirada una salida que aquel despacho no tenía.
«No te escondas», le dije.
«Si mi hermana te encuentra aquí, dirá que he entrado para robarle».
El picaporte giró y Estefanía apareció en el umbral con el abrigo todavía puesto.
Llevaba el cabello recogido con la misma horquilla que había usado para probarse el velo.
Durante un instante miró los documentos extendidos y después clavó los ojos en mí.
«¿Qué haces en mi casa?».
«Tu hermana me ha abierto».
«Emilia, sal de aquí».
«Me he quedado porque quería que Carlos viera esos papeles», respondió ella.
Estefanía cerró la puerta con cuidado, un gesto mucho más inquietante que un portazo.
Se acercó a la mesa y empezó a recoger los informes médicos.
No intenté arrebatárselos.
Ya había visto bastante para saber que una discusión sobre quién sujetaba unas carpetas no resolvería nada.
«¿Quién ha autorizado a esos médicos a examinar a mi madre?», pregunté.
«Estamos intentando ayudarla».
«Mamá no los conoce».
«Tu madre lleva meses olvidando cosas, Carlos».
«Dime una sola consulta a la que haya asistido».
Estefanía apretó los labios.
Ricardo seguía escuchando al otro lado de la llamada, que yo no había terminado.
Su voz salió del altavoz, brusca y demasiado alta.
«No conviertas un asunto delicado en un espectáculo».
«Entonces deja de hablar de mi madre como si fuese un obstáculo».
Estefanía extendió la mano hacia el teléfono.
Lo guardé en el bolsillo antes de que pudiera tocarlo.
«Todo lo que hay aquí está en fase de estudio», dijo ella.
«¿También su firma?».
«No sabes cómo funcionan estos procedimientos».
«Sé que no puedes decidir por ella porque lleves meses preparándolo».
Por primera vez vi vacilar a Estefanía.
No estaba asustada de que un juez hubiera autorizado algo; parecía asustada de que alguien preguntara cómo pensaba conseguirlo.
Emilia se situó a mi lado.
«Yo vi a papá pedir que cambiaran las fechas de los borradores», dijo.
Su hermana giró hacia ella con una expresión de puro desprecio.
«No sabes de qué hablas».
«Me pediste imprimir las solicitudes y ordenarlas por nombres».
«Porque trabajabas conmigo, no porque pudieras meterte en nuestra vida».
En aquel momento entendí que Emilia no había encontrado las carpetas por casualidad.
Había participado en tareas pequeñas, quizá convencida al principio de que todo se trataba de ayudar a una mujer mayor.
La culpa le temblaba en la voz.
«No volveré a callarme», dijo.
Estefanía abrió la puerta y nos indicó la salida.
«Marchaos antes de que llame a la policía».
«Llámalos si quieres», contesté.
«Yo hablaré con un abogado y con mi madre, que es la persona a la que habéis decidido no preguntar».
Bajamos por las escaleras sin tocar nada más.
Emilia me acompañó hasta el coche y me explicó que había conservado en su propio correo algunos mensajes de trabajo que le enviaron para preparar las carpetas.
Le pedí que no borrara ni modificara nada y que, antes de compartirlo, lo consultara con Julián.
Aquellos papeles podían servir para buscar pruebas auténticas, pero yo no quería que el miedo nos llevara a cometer otra torpeza.
A las diez llamé al despacho de Julián Vega.
Su secretaria me dijo que estaba en una reunión y le dejé un mensaje urgente.
Luego conduje hacia Los Sauces con la sensación de que cada kilómetro me acercaba a una conversación que había evitado demasiado tiempo.
Encontré a mamá junto al cobertizo, reparando el pestillo de una puerta.
El vestido azul de la boda colgaba ya en su habitación; llevaba unos pantalones viejos y una chaqueta de lana.
Cuando vio mi cara, dejó el destornillador en el alféizar.
«¿Qué ha pasado ahora?».
«Necesito enseñarte algo, pero primero quiero preguntarte una cosa».
La llevé a la cocina y puse agua a calentar sin saber si alguno de los dos bebería té.
Le expliqué lo ocurrido en el piso, sin repetir las insinuaciones de los informes como si fueran diagnósticos.
Mamá me escuchó de pie, apoyada en el fregadero.
«¿Dicen que no recuerdo las cosas?».
«Dicen que necesitan tomar decisiones por ti».
«Nunca les he pedido semejante cosa».
Le mostré en la pantalla el nombre de la residencia.
Reconoció el lugar de un folleto que Estefanía le había llevado dos meses antes.
«Me dijo que era por si algún día quería descansar», recordó.
«Le contesté que prefería descansar en mi propia casa».
Le pregunté por la firma del poder.
Cogió sus gafas, observó la fotografía que yo había hecho en el despacho y apoyó un dedo sobre la pantalla.
«Esa no es la manera en que cierro la erre», afirmó.
«Tu padre se reía porque siempre la dejaba demasiado abierta».
No era una prueba pericial, pero sí la primera respuesta de quien importaba.
Mamá se sentó despacio.
«Carlos, hay algo que no te he contado».
Pensé en los documentos y en las llamadas de Ricardo.
Esperé sin interrumpirla.
«Hace tres semanas vino él a la finca», explicó.
«Traía unos papeles para consultar el acceso al camino y me pidió una firma».
«¿Firmaste?».
«Una hoja, delante de él».
El hervidor empezó a silbar.
Lo aparté del fuego y pregunté si conservaba una copia.
«Le hice una foto porque Julián siempre me dice que no firme nada sin guardármelo», respondió.
«Luego me dio vergüenza contártelo; estabas tan ocupado con la boda».
Miré el sobre color crema que había dejado, todavía cerrado, sobre la cómoda del salón.
Había sido yo quien no había abierto el aviso de nuestro abogado.
Ella, en cambio, había tenido la prudencia de fotografiar lo que le ponían delante.
Mi móvil vibró con una llamada de Julián.
Le contamos lo que sabíamos y nos pidió que no firmáramos ningún otro documento y que fuéramos al despacho por la tarde.
Antes de colgar añadió algo que me hizo volver la vista hacia el sobre.
«Carlos, la carta que te envié hace dos semanas hablaba precisamente de unas consultas sobre el futuro urbanístico de Los Sauces», dijo.
«Lo inquietante no es que alguien haya hecho una propuesta, sino que esa propuesta parece haberse presentado como si Margarita ya hubiera dado su consentimiento».
Abrí por fin el sobre delante de mamá.
En la primera página había una referencia a la finca y un nombre de empresa que reconocí del plano visto aquella mañana.
Al final figuraba una frase subrayada por Julián: «Pendiente de verificar la representación de la propietaria».
Pero la fotografía del papel que mamá había firmado mostraba un encabezado completamente distinto.
¿Por qué había acabado su firma en un supuesto poder de representación?
Para descubrir qué hicieron con aquella única firma, continúa con la Parte 3.
