La mattina seguente entrai al Grand Bellamy dall’ingresso laterale, quello utilizzato per le riunioni della direzione.
Avevo un appuntamento con la direttrice generale, Lucia Ferri, e con Daniele.
Non avevo chiesto di bloccare la festa, né di trattare Edoardo come un ospite indesiderato.
Avevo chiesto soltanto che i documenti fossero controllati prima che un’altra persona prendesse decisioni a mio nome.
Lucia mi accolse in una saletta al primo piano.
Sul tavolo c’erano un computer, un fascicolo cartaceo e due preventivi stampati.
Fuori dalla finestra vedevo il cortile interno, dove i camerieri preparavano i tavoli per il pranzo.
Provai un sollievo inatteso nel vedere che l’albergo continuava a funzionare normalmente.
Il mio dolore personale non doveva diventare un problema per chi ci lavorava o per gli altri clienti.
«Abbiamo ricostruito tutta la pratica», disse Lucia.
«La richiesta iniziale è arrivata da Edoardo Valenti e Vanessa Rinaldi.»
La prima offerta era regolare.
Comprendeva il salone, il servizio per duecento persone, un menù elaborato, decorazioni concordate e alcune camere riservate ai familiari.
Il prezzo previsto, con le opzioni selezionate fino a quel momento, era di ottantaseimila euro.
Era una cifra enorme, ma comprensibile per quel tipo di evento.
Non erano i centododicimila riportati nell’email di Edoardo.
«Dove sono finiti gli altri ventiseimila?» domandai.
Lucia indicò il secondo documento.
Non aveva l’intestazione ufficiale dell’hotel, anche se ne imitava i colori.
Conteneva un servizio di regia privata, una consulenza d’immagine per gli sposi e una misteriosa quota di coordinamento familiare.
Il destinatario del pagamento era una società chiamata Aurea Eventi.
«Questa non è una nostra fattura», disse.
«Il nostro ufficio commerciale non l’ha emessa.»
Lessi due volte il nome della società.
Era possibile che gli sposi avessero assunto fornitori esterni, ma non capivo perché quel costo fosse stato presentato a me come parte obbligatoria del ricevimento.
Daniele mi invitò a non anticipare conclusioni.
Ciò che sapevamo era che il prospetto allegato alla mia email non corrispondeva al preventivo dell’albergo.
Poi Lucia aprì una cartella chiamata garanzie.
All’interno c’era una lettera scansionata.
Cominciava con il mio nome e dichiarava che avrei coperto le spese della prenotazione fino a un importo superiore a quello originariamente concordato.
In fondo appariva una firma in corsivo.
La conoscevo fin troppo bene.
«È la tua?» chiese Daniele.
«Assomiglia alla mia, ma non l’ho messa io.»
La lettera era stata caricata nell’area documenti riservata ai clienti da un indirizzo email indicato dagli sposi.
Non era arrivata dalla mia casella, né da quella di Daniele.
Lucia spiegò che la dipendente aveva segnato il file come «da verificare» e non lo aveva considerato un impegno valido.
Il contratto dell’albergo doveva ancora essere perfezionato dagli sposi con le firme e la caparra previste.
Non risultava alcun debito intestato a me.
La lettera, tuttavia, avrebbe potuto ingannare chi non si fosse accorto di quella differenza.
«Conserviamo l’originale digitale e la cronologia del caricamento», disse Daniele.
«Prima di valutare le responsabilità dobbiamo accertare chi l’ha preparata e chi l’ha trasmessa.»
«E soprattutto impedire che venga usata ancora», aggiunsi.
Lucia assicurò che l’ufficio amministrativo avrebbe sospeso ogni verifica della mia presunta disponibilità a pagare, in attesa di un chiarimento scritto.
Mi rincuorò sapere che le procedure avevano protetto anche i dipendenti dall’assumere una promessa falsa come un fatto.
Non risposi subito.
Pensai a Edoardo ragazzino, seduto sul pavimento della cucina a imitare la firma del padre per gioco.
Una volta Paolo gli aveva spiegato con pazienza che scrivere il nome di un’altra persona non era una bravata quando quel nome serviva a prendere impegni veri.
Allora aveva annuito con serietà.
Non sapevo in quale momento avesse smesso di ascoltare lezioni così semplici.
Lucia aggiunse che una collaboratrice dell’ufficio eventi, Sofia, aveva ricevuto telefonate insistenti da Vanessa.
La sposa continuava a domandare se il documento della signora Valenti bastasse per procedere senza un suo intervento diretto.
Sofia aveva risposto che sarebbe stata comunque necessaria una verifica prima di attribuirmi qualsiasi obbligo.
Nel frattempo gli sposi avevano chiesto di mantenere l’opzione sulla data.
«Non voglio che Sofia venga coinvolta in una lite familiare», dissi.
«Non lo sarà», assicurò Lucia.
«Ha fatto soltanto il suo lavoro e ha registrato le richieste.»
Daniele preparò una comunicazione prudente.
Chiedeva di sospendere qualunque riferimento a una mia garanzia, di preservare la documentazione e di invitare Edoardo e Vanessa a confermare per iscritto i loro reali impegni di pagamento.
Non formulava accuse pubbliche.
Non annunciava cancellazioni arbitrarie.
Proteggeva la società e anche gli sposi, perché offriva loro la possibilità di correggere gli errori senza una scena.
Prima di uscire volli vedere il salone scelto per il ricevimento.
Era luminoso, con grandi finestre e lampadari discreti.
Immaginai Edoardo che entrava con Vanessa e cercai di ricordare la felicità che avevo provato quando mi avevano dato la notizia del fidanzamento.
La felicità non era scomparsa del tutto.
Era diventata difficile da raggiungere attraverso la delusione.
«Potresti dirgli oggi che l’albergo è tuo», osservò Daniele nel corridoio.
«Potrei.
Ma prima desidero capire se mio figlio sa che cosa ha firmato.»
Non volevo offrire a Edoardo una spiegazione comoda, secondo la quale avrei agito per orgoglio ferito.
La questione non era se io possedessi un albergo.
Era se lui avesse utilizzato il mio nome senza il mio consenso.
Tornata a casa, aprii il cassetto dove conservavo i documenti di famiglia.
Ricordavo una delega universitaria firmata quando Edoardo si era trasferito a Bologna.
Non la trovai; trovai però le copie di alcune pratiche successorie per la morte di Paolo.
Avevo lasciato a mio figlio scansioni di quei documenti perché potesse occuparsi di una pratica mentre ero al lavoro.
Quelle pagine contenevano campioni della mia firma.
Non era una prova che fosse stato lui a copiarla, ma era una possibilità che mi toglieva il sonno.
Mi ripetei che una somiglianza non equivale a una confessione e che avrei dovuto ascoltarlo prima di pronunciare accuse.
Mi chiamò allora una cugina, Anna, per chiedermi se avesse capito bene la notizia delle nozze.
Le dissi soltanto che non ero invitata.
Dall’altra parte ci fu una lunga pausa.
«Margherita, tu gli hai dato una casa piena d’amore.
Non lasciare che ti convinca a vergognartene.»
Ringraziai Anna senza parlarle dei contratti.
Avevo bisogno di una persona che ricordasse Edoardo come figlio, non come possibile autore di una scorrettezza.
Quella sera ricevetti un messaggio da lui.
Non chiedeva come stessi.
Diceva soltanto che Vanessa aveva bisogno della conferma del bonifico e che avrei dovuto inviarla entro venerdì.
Gli risposi proponendo un incontro di persona, senza Vanessa, il giorno successivo.
Passarono dieci minuti prima della sua risposta.
Accettava, purché non trasformassi tutto in una discussione sulla lista degli invitati.
Subito dopo arrivò un secondo messaggio: la banca, sosteneva, aveva già ricevuto la mia autorizzazione.
Rimasi immobile davanti al telefono.
Non avevo parlato con nessuna banca.
Daniele mi aveva appena mostrato una firma che non riconoscevo come mia.
E adesso mio figlio affermava che un istituto di credito possedesse un’autorizzazione che non avevo mai dato.
Per scoprire da dove venisse quella presunta autorizzazione, proseguite con la Parte 3.
