L’investisseur s’appelait Laurent Valois.
Quand Maître Martin le contacta, il accepta de nous rencontrer sans difficulté.
Deux jours plus tard, nous étions dans son bureau.
Il posa un dossier mince sur la table.
« Je n’ai jamais signé quoi que ce soit avec votre mari », dit-il. « Et je n’ai versé aucun argent. J’ai reçu une proposition informelle et un projet. »
Julien avait évoqué une possible entrée de capital dans Éclat par une future cession de participation.
Le document précisait que toute opération dépendrait de l’accord des propriétaires et de vérifications juridiques.
« Donc il ne pouvait pas vendre le restaurant », dis-je.
« Pas sur la base de ce qu’il m’a montré. Je lui ai demandé des documents de propriété. Il ne me les a jamais fournis. »
Je ressentis du soulagement, mais pas assez pour effacer la colère.
« Pourquoi avez-vous continué à lui parler ? »
Laurent croisa les mains.
« Parce que le restaurant est intéressant. Et parce que votre mari disait que vous étiez d’accord sur le principe. »
« Je ne l’étais pas. »
« Je le sais maintenant. »
La menace que j’avais imaginée était plus grande que la réalité.
Julien n’avait pas failli vendre Éclat.
Il avait essayé de construire une possibilité qui dépendait d’une signature qu’il n’avait pas.
C’était grave.
Mais c’était différent.
Et cette précision comptait.
Entre-temps, Julien avait fourni une partie des justificatifs.
Certaines dépenses s’avérèrent réellement liées à des rendez-vous professionnels.
Paul rectifia encore le total.
La somme sans justification professionnelle descendit à 43 280 euros.
Je ne fus pas déçue qu’elle soit plus basse.
J’étais soulagée que les faits remplacent enfin les suppositions.
Julien proposa un plan de remboursement.
Il vendrait sa voiture, utiliserait une partie de ses économies et ferait des versements mensuels.
Son avocat envoya un projet d’accord, que Maître Martin corrigea.
Puis vint la question du mariage.
Julien me demanda de le voir sans avocats.
J’acceptai, mais je choisis un lieu public.
Nous nous retrouvâmes dans un petit café où, douze ans plus tôt, nous avions fêté un anniversaire avec deux coupes de crémant parce que nous n’avions pas les moyens de faire davantage.
« J’ai rompu avec Sophie », dit-il.
« Ce n’est pas une monnaie d’échange. »
« Je sais. »
« Elle t’a demandé de lui rendre son argent ? »
« Oui. Je rembourse aussi ça. »
Julien avait l’air plus vieux.
Pas détruit.
Pas transformé.
Simplement obligé de regarder sa vie sans les raccourcis qui lui avaient permis de tout repousser.
« Ma mère m’a toujours fait croire que si j’avais un problème, quelqu’un le réglerait », dit-il. « D’abord elle. Puis toi. »
« Ne donne pas à Hélène la responsabilité de tes choix. »
« Je ne fais pas ça. »
« Presque. »
Il baissa les yeux.
« Tu as raison. »
Il m’expliqua que ses dettes venaient en partie d’un mauvais investissement, puis avaient grandi parce qu’il avait essayé de couvrir une perte par une autre.
Sophie était arrivée au moment où il se sentait en échec.
Avec elle, il pouvait jouer une version de lui-même plus riche, plus importante, plus libre.
« Tu as utilisé Éclat pour rendre cette version crédible. »
« Oui. »
Ce fut la réponse la plus douloureuse et la plus utile.
« Pourquoi voulais-tu un investisseur ? »
« Je pensais que si je t’apportais une offre suffisamment élevée, tu accepterais. On aurait vendu une partie, j’aurais réglé mes dettes et tu aurais travaillé moins. »
« Et mon avis ? »
« Je m’étais convaincu qu’à la fin tu comprendrais. »
« Non. Tu t’étais convaincu qu’à la fin je céderais. »
Julien ne protesta pas.
Deux semaines plus tard, nous signâmes l’accord de remboursement concernant les sommes reconnues.
La comptabilité avait distingué ce qui relevait réellement de l’activité de ce qui n’en relevait pas.
Hélène avait également réglé les anciennes consommations documentées.
Je pensais que le pire était derrière nous lorsqu’un soir, Marc entra dans mon bureau avec son téléphone.
« Il y a un avis que tu dois voir. »
Un profil inconnu accusait Éclat d’avoir « humilié publiquement une cliente âgée » avec une addition gonflée et de l’avoir empêchée de partir.
Je lus deux fois.
« Ce n’est pas arrivé. »
« Je sais. »
En moins d’une heure, d’autres avis similaires apparurent.
Le lendemain, une petite page locale reprit l’histoire avec un titre provocateur.
Le téléphone du restaurant commença à sonner.
Marc me demanda si je voulais répondre en ligne.
« Pas encore. »
J’appelai Maître Martin.
J’avais appris à ne plus réagir pendant que j’étais en colère.
Mais quand Hélène m’appela le soir même et dit :
« Tu vois ce qui arrive quand on traite mal les gens ? »
je compris que ce n’était pas fini.
« C’est toi ? »
« Je n’ai rien écrit. »
« Tu as raconté cette version ? »
Silence.
« Hélène. »
« J’ai raconté ce que j’ai ressenti. »
Je regardai la salle pleine derrière la vitre.
« Alors demain, nous raconterons seulement ce que nous pouvons prouver. »
