Julien resta debout devant mon bureau, les yeux fixés sur le total surligné en bas de la page.
Ce n’était pas encore un chiffre définitif. Il s’agissait des opérations qui, à ce stade, n’avaient aucune justification professionnelle vérifiable : paiements par carte, virements, retraits et remboursements avec des intitulés vagues.
Paul m’avait prévenue de ne pas tirer de conclusions trop vite.
Je ne voulais pas de conclusions.
Je voulais des réponses.
« 68 400 euros », dis-je. « On commence par là. »
Julien s’assit lentement.
« Tu rends tout ça bien pire que ça ne l’est. »
« Alors simplifie-moi les choses. »
Je montrai la première ligne.
« Hôtel à Bordeaux. Quatre nuits. Déclaré comme rendez-vous fournisseur. Quel fournisseur ? »
« Je ne me souviens pas. »
« Moi, si. Cette semaine-là, tu m’avais dit que tu allais à Nantes voir ton père. »
Julien passa une main sur son front.
« Claire, ne transforme pas un problème de couple en enquête financière. »
« C’est devenu le même problème au moment où tu as utilisé l’argent du restaurant. »
« Je n’ai rien volé. »
C’est lui qui choisit ce mot.
Pas moi.
« J’ai dit que je voulais une explication. »
« J’avais accès au compte. »
« Tu avais un accès limité parce qu’il y a deux ans, tu m’as convaincue de te laisser gérer certains règlements quand j’étais en cuisine. Ce n’était pas une autorisation pour financer ta vie privée. »
Il se leva brusquement.
« Je suis ton mari. »
« Et Éclat est une entreprise que j’ai construite. »
« Voilà. Encore toi, toi, toi. Tu travailles seize heures par jour et tu t’étonnes que ton mari se sente exclu. »
Je le regardai.
Quelques heures plus tôt, j’aurais peut-être essayé de me défendre.
Cette fois, je demandai simplement :
« Comment s’appelle-t-elle ? »
Julien serra la mâchoire.
« Ça n’a pas d’importance. »
« Pour moi, si. »
Elle s’appelait Sophie.
Elle avait trente et un ans.
Julien la voyait depuis environ huit mois.
Il qualifia leur relation de « chose qui avait dérapé », une formule si pratique qu’elle me fit presque plus mal que l’aveu lui-même.
« Maman l’a appris en juin », ajouta-t-il.
« Et elle t’a couvert. »
« Elle voulait éviter de te faire du mal. »
Je ris une fois.
« Aujourd’hui, elle l’a raconté devant trente-huit personnes. »
Je lui demandai ensuite les virements.
Il reconnut certains cadeaux, voyages et restaurants.
Il promit de rembourser.
« Combien ? »
« Je ne sais pas. »
« Moi, j’ai besoin de savoir. »
« Je te dis que je remettrai l’argent. »
« Avec quel argent ? »
La question resta suspendue.
Julien travaillait comme consultant commercial et, depuis des mois, se plaignait de contrats perdus et de clients qui payaient en retard.
« Tu as des dettes ? » demandai-je.
Son regard glissa vers la fenêtre.
« Julien. »
« J’ai eu quelques difficultés. »
« Combien ? »
« Environ quarante mille. »
Je fermai les yeux une seconde.
« Et ta mère le sait ? »
« Elle sait que j’ai eu des problèmes. »
« Elle t’a donné de l’argent ? »
« Parfois. »
« Ou elle t’a aidé à prendre le mien ? »
Il se leva de nouveau.
« Ça suffit. »
« Non. Maintenant, tu vas chez ta mère ou à l’hôtel. Moi, je ne rentre pas avec toi ce soir. Et à partir de maintenant, tu ne touches plus à rien qui appartient à Éclat. »
Il me fixa longtemps.
« Tu regretteras d’avoir détruit notre couple pour de l’argent. »
« Ce n’est pas l’argent qui a fait ça. »
Il partit sans dire au revoir.
Ce soir-là, je restai tard au restaurant.
Marc me posa une assiette de risotto sur le bureau.
« Mange. »
« Je n’ai pas faim. »
« Ce n’était pas une question. »
Pour la première fois de la journée, je souris vraiment.
Quand le restaurant fut vide, Paul m’appela.
« Claire, il y a quelque chose que tu dois voir. »
Il m’envoya trois documents.
Il s’agissait de notes de frais validées avec des accès associés à Julien. Deux avaient des justificatifs incomplets. La troisième contenait une facture qui semblait provenir d’un prestataire événementiel.
Paul avait appelé l’entreprise.
« Ils n’ont jamais émis cette facture. »
Mon estomac se serra.
« Tu es sûr ? »
« Ils ont vérifié le numéro, la date et le montant. Ça n’existe pas chez eux. »
« Donc c’est faux ? »
« Je dis seulement que le document enregistré dans ta comptabilité n’a pas été émis par la société indiquée. Demain, on vérifie tout calmement. »
Cette précision me fit du bien.
J’avais besoin de faits, pas de colère.
Le lendemain matin, je rencontrai Maître Martin dans son cabinet près de la place Bellecour.
Je lui remis les documents et lui racontai ce que Julien avait reconnu.
« Première chose », dit-elle, « on sépare le mariage de l’entreprise. Émotionnellement, tout est lié. Juridiquement et financièrement, on doit rester précis. »
Elle m’expliqua quels documents conserver, quels accès protéger et pourquoi je ne devais accuser publiquement personne avant que les mouvements aient été vérifiés.
À la sortie du cabinet, j’avais dix-sept appels manqués.
Douze de Julien.
Cinq d’Hélène.
Je ne rappelai personne.
À onze heures vingt, je reçus un message d’un numéro inconnu.
« Je m’appelle Sophie. Je pense qu’on devrait parler. Julien m’a raconté beaucoup de choses sur toi et sur le restaurant. Depuis hier, je crois qu’au moins une partie était fausse. »
Je restai immobile sur le trottoir, téléphone à la main.
Puis une photo arriva.
Julien était assis à une table, souriant, une clé entre les doigts.
En dessous, Sophie avait écrit :
« Il m’avait dit qu’Éclat lui appartenait aussi. Et qu’il allait bientôt vendre sa part. »
