Ich fuhr nicht sofort los.
Zuerst sicherte ich das Video, fotografierte den Bildschirm und schickte beides an Frau Vogt.
Dann rief ich die Nummer an, die Nele in ihrer Bildunterschrift als Kontakt des Renovierungsunternehmens markiert hatte.
Der Mann am Telefon stellte sich als Herr Pohl vor.
»Es geht um die Arbeiten in dem Haus in München«, sagte ich.
»Ich bin die Eigentümerin. Für Veränderungen habe ich keine Zustimmung erteilt.«
»Uns liegt eine unterschriebene Freigabe vor«, antwortete er.
Ich presste das Telefon fester ans Ohr.
»Von wem?«
»Dazu müsste ich erst die Unterlagen prüfen. Ich unterbreche die Vorbereitung, bis wir das geklärt haben.«
Ich bedankte mich und bat ihn, mir die Freigabe zu schicken.
Vor der Abfahrt informierte ich meinen Vater, dass ich meine persönlichen Sachen holen und den Zustand des Zimmers festhalten würde.
Frau Vogt hatte mir geraten, sachlich zu bleiben und niemanden am Zugang zu hindern.
Dass es mein Eigentum war, bedeutete nicht, dass ich die Menschen darin nach Belieben behandeln durfte.
Als ich ankam, stand ein weißer Transporter vor dem Haus.
Herr Pohl wartete am Gartentor mit einer Mappe unter dem Arm.
Er war ungefähr sechzig und sah aus, als hätte er die schlechte Laune anderer Familien schon häufig auf Baustellen erlebt.
»Wir haben noch nichts gestrichen«, sagte er.
»Aber die Tochter wollte den Einbauschrank ausbauen lassen. Ich wollte vorher nachfragen, ob Sie wirklich einverstanden sind.«
»Bin ich nicht.«
Er nickte, als sei damit die wichtigste Frage beantwortet.
»Dann fahren wir wieder. Den Streit müssen Sie leider selbst klären.«
Im Flur roch es nach frischem Kaffee.
Die Schramme neben der Haustür war noch da.
Ich blieb einen Augenblick davor stehen, bevor ich nach oben ging.
Nele saß auf dem Boden meines Zimmers, umgeben von Kartons.
Sie hatte die hellen Vorhänge abgenommen und zusammengeknüllt.
Der alte Schrank meiner Mutter war zur Seite gerückt, dahinter zeigte sich eine schmale, ungestrichene Stelle an der Wand.
»Was machst du denn hier?«, fragte sie.
»Meine Sachen abholen. Und verhindern, dass ihr das Zimmer verändert.«
»Mama hat gesagt, du kommst nicht zurück.«
»Das hat sie nicht zu entscheiden.«
Sie rollte mit den Augen und hielt ihr Telefon hoch.
»Willst du jetzt ernsthaft wegen einer Wandfarbe ausrasten?«
»Es geht nicht um Wandfarbe. Du hast meine Sachen angefasst, ohne zu fragen.«
Ich öffnete einen Karton.
Darin lagen meine Schulhefte, eine alte Spieluhr und ein Schal meiner Mutter, alles achtlos übereinander.
Nele beobachtete mich, während ich die Spieluhr aufnahm und prüfte, ob sie beschädigt war.
Sie sagte nichts.
In der Spieluhr hatte früher eine kleine Figur ihre Runden gedreht.
Meine Mutter stellte sie immer auf die Fensterbank, wenn ich wegen einer Klassenarbeit nicht schlafen konnte.
Später war die Mechanik stehen geblieben, aber ich hatte sie nie weggeworfen.
Ich zeigte Nele das beschädigte Holz.
»Warum hast du nicht wenigstens gefragt, welche Sachen du einpacken darfst?«
»Mama meinte, du hättest sowieso alles Wichtige mitgenommen«, sagte sie.
»Du weißt doch, dass das nicht stimmt.«
Sie senkte für einen Moment den Blick.
Ich erinnerte mich an einen Winter, in dem ich ihr genau diese Spieluhr gezeigt hatte.
Damals war Nele erst dreizehn gewesen.
Sie hatte wissen wollen, warum ich ein kaputtes Ding behielt, und ich hatte ihr von meiner Mutter erzählt.
Dass sie sich jetzt nicht daran erinnern wollte, verletzte mich beinahe mehr als die Kartons.
Beate kam die Treppe herauf, als ich den zweiten Karton schloss.
»Du hast die Handwerker weggeschickt?«, fragte sie statt einer Begrüßung.
»Ich habe die Arbeiten gestoppt.«
»Du wirst doch wohl nicht bestimmen, was hier gemacht wird.«
»Doch, wenn es um bauliche Veränderungen ohne meine Einwilligung geht.«
Sie verschränkte die Arme.
»Wovon redest du überhaupt?«
Mein Vater stand hinter ihr auf dem Treppenabsatz.
Ich zog die Kopie des notariellen Vertrags aus meiner Tasche und hielt sie ihm hin.
»Willst du es ihr erklären, Papa?«
Er sah auf das Papier, aber er nahm es nicht.
Beate lachte kurz.
»Was ist das jetzt? Irgendein altes Andenken?«
»Der Übertragungsvertrag. Meine Mutter hat mir dieses Haus überschrieben. Ich stehe im Grundbuch.«
Nele ließ ihr Handy sinken.
Beate drehte sich zu Martin.
»Sag ihr, dass sie aufhören soll.«
Mein Vater stützte eine Hand auf das Geländer.
Seine Stimme war so leise, dass ich ihn kaum verstand.
»Es stimmt.«
Beate starrte ihn an.
»Was stimmt?«
»Das Haus gehört Mara.«
Sie schaute von ihm zu mir zurück.
Zum ersten Mal seit vielen Jahren hatte sie keine fertige Antwort.
Dann presste sie die Lippen zusammen.
»Du wohnst hier seit Jahren, Martin. Du bezahlst die Rechnungen. Was soll dieses Gerede?«
»Die laufenden Kosten bezahlt er, weil er hier gewohnt hat«, sagte ich.
»Das ändert nichts am Eigentum.«
»Und du hast uns das verschwiegen?«, fragte sie.
Ich sah sie an.
»Ich habe nie behauptet, dass es dir gehört.«
Beate wirkte, als wolle sie auf mich zugehen.
Martin stellte sich nicht zwischen uns.
Er blieb einfach dort stehen und ließ den Blick zur Treppe wandern.
Ich hob meine Spieluhr auf und trug sie zum Fenster.
Ein schmaler Riss zog sich inzwischen durch das Holz an der Unterseite.
Ich wusste nicht, ob er neu war.
Trotzdem hatte ich plötzlich das Bedürfnis, sie festzuhalten, als könnte ich damit wenigstens diesen einen Gegenstand retten.
»Ich will niemanden heute hinauswerfen«, sagte ich schließlich.
»Aber keine weiteren Umbauten, keine Entsorgung meiner Sachen und kein Betreten meines Arbeitszimmers. Alles Weitere klären wir schriftlich.«
»Du willst deiner Familie Vorschriften machen?«, fragte Beate.
»Ich will, dass meine Grenzen gelten, auch wenn sie dir nicht gefallen.«
Nele sah kurz zu ihrer Mutter.
»Du hast doch gesagt, Papa hätte alles geregelt.«
Beate wandte sich ab.
»Pack jetzt die Kartons aus. Wir reden später.«
»Nein«, sagte ich.
»Die Kartons nehme ich mit. Und der Raum bleibt unverändert, bis wir eine Lösung gefunden haben.«
Unten wartete Herr Pohl noch an seinem Wagen.
Er reichte mir eine Kopie der Freigabe, die angeblich für sämtliche Arbeiten im Obergeschoss gelten sollte.
Ich überflog die erste Seite.
Dort standen die Zimmer, die geplanten Maßnahmen und ein geschätzter Preis.
Am Ende war eine Unterschrift gesetzt worden, direkt unter der Zeile mit meinem gedruckten Namen.
Es sah meiner Unterschrift ähnlich genug, um einen Fremden zu täuschen.
Nur hatte ich dieses Blatt noch nie gesehen.
Wer in meinem Namen die Freigabe erteilt hatte, sollte ich nicht durch eine Vermutung entscheiden.
Doch jetzt musste ich klären, wie weit jemand bereit gewesen war zu gehen, um mein Zimmer zu bekommen.
Warum eine fremde Unterschrift unter meinem Namen stand, erfährst du in Teil 4.
