Jan bückte sich nicht nach der Leine. Rudi trat vorsichtig darüber hinweg und stellte sich neben Mila, als hätte er nur auf diese Gelegenheit gewartet. Sie zog die Füße vom Sofa und streckte ihm eine Hand entgegen. Der Hund legte seinen Kopf hinein.
„Du lässt ihn hier“, sagte ich. Es klang nicht wie eine Frage.
Jan sah zur Haustür, dann wieder auf das Telefon in meiner Hand. „Du verstehst das nicht.“
„Dann erklär es. Aber zuerst möchte ich sehen, was passiert ist.“
Ich ließ den Film weiterlaufen. Der rote Ärmel bewegte sich, dann erschien eine schmale Hand mit einem dunklen Armband. Jemand hielt einen weißen Umschlag. Die Person stand größtenteils hinter der Wand zum Flur. Das Bild zeigte keine Gesichter; die Kamera erfasste nur den Bereich zwischen Sofa und Terrassentür. Sie zeichnete außerdem keinen Ton auf. Wir hatten das Mikrofon bei der Einrichtung deaktiviert.
Mila hob die Schultern, als die fremde Hand auf dem Bildschirm erschien.
„Wir müssen uns das nicht gemeinsam ansehen“, sagte ich zu ihr. „Du darfst auch in dein Zimmer gehen.“
Sie schüttelte den Kopf. Rudi rückte näher.
Auf der Aufnahme trat Mila einen zweiten Schritt zurück. Ein Schatten fiel aus dem Flur auf den Teppich. Etwas Helles, vermutlich ein Blatt Papier, segelte zu Boden. Dann bewegte sich Mila ruckartig zur Seite und verschwand für einen Augenblick hinter dem Couchtisch. Ihr Schrei war nicht zu hören. Ich kannte ihn trotzdem: Ich hatte ihn oben im Schlafzimmer gehört.
Erst einige Sekunden später öffnete sich die Terrassentür. Rudi kam hereingelaufen. Kein Sprung auf Mila, kein Angriff. Er lief zu dem freien Stück Boden zwischen Sofa und Flur und blieb dort bellend stehen. Jan tauchte neben dem Tisch auf und kniete sich hin. Die Person im roten Oberteil war bereits außerhalb des Bildes.
Ich stoppte die Wiedergabe.
„Das ist das Gegenteil von dem, was du erzählt hast.“
„Sie ist gestürzt“, murmelte Jan.
„Und du hast behauptet, Rudi hätte sie angegriffen.“
Er fuhr sich übers Gesicht. „Ich wollte verhindern, dass alles noch schlimmer wird.“
„Für wen?“
Er gab keine Antwort. Ich öffnete im Menü die Funktion zum Teilen der Aufnahme und schickte den gespeicherten Ausschnitt an meine eigene E-Mail-Adresse. Auf meinem Telefon kontrollierte ich, ob die Datei angekommen war. Jan beobachtete jeden Handgriff. Er sagte nichts dazu.
Dann legte ich sein Smartphone auf das Sideboard. Ich wollte nicht mehr um Gegenstände kämpfen. Vor allem nicht vor Mila.
„Geh bitte in die Küche“, sagte ich zu Jan. „Ich möchte ein paar Minuten allein mit ihr sprechen.“
„Nora, wir sollten das zusammen klären.“
„Gerade nicht.“
Er wollte widersprechen, bemerkte aber, dass Mila ihr Gesicht an Rudis Fell drückte. Er ging. Durch die geschlossene Küchentür hörte ich Wasser in ein Glas laufen.
Ich setzte mich ans andere Ende des Sofas. Zwischen uns lag ein zerknittertes Bilderbuch. Auf einer Seite hatte Mila einen gelben Stern ausgemalt, obwohl der Himmel in der Zeichnung schon dunkelblau war.
„Es tut mir leid, dass ich vorhin nicht richtig zugehört habe“, sagte ich.
„Du hast ja gefragt.“
„Aber ich habe dich nicht ausreden lassen.“
Mila strich über Rudis graues Ohr. Ich wartete, auch als die Stille unangenehm wurde.
„Rudi war draußen“, sagte sie schließlich.
„Das habe ich gesehen.“
„Er wollte rein. Er hat immer gebellt, wenn Papa laut wurde.“
Ich sah sie an. „War Papa heute laut?“
Sie nickte kaum merklich.
„Die Frau hat mir nichts getan“, fügte sie hinzu.
Ich musste mich bemühen, meine Stimme ruhig zu halten. „Welche Frau?“
Mila blickte Richtung Küche. „Papa hat gesagt, ich darf nicht über sie reden. Sonst geht alles kaputt.“
Etwas in mir wurde eng. Ich hatte oft geglaubt, wir müssten unserem Kind Konflikte ersparen, indem wir sie hinter verschlossenen Türen austrugen. Nun saß sie neben mir und trug offenbar ein Geheimnis, das ein Erwachsener ihr aufgezwungen hatte.
„Du musst kein Geheimnis bewahren, vor dem du Angst hast“, sagte ich. „Auch dann nicht, wenn Papa es von dir verlangt.“
„Ist er dann böse auf mich?“
„Das darf nicht deine Sorge sein. Die Erwachsenen sind für ihre Entscheidungen verantwortlich.“
Sie schwieg. Dann zeigte sie mir die Schramme. Sie war oberflächlich, aber die Haut war aufgeraut. Ich holte ein sauberes Tuch, wusch die Stelle vorsichtig und klebte ein kleines Pflaster darüber. Mila wollte eines mit einem Fuchs. Es lag noch in der Schublade vom letzten Sommer.
Als ich zurückkam, stand Jan in der Wohnzimmertür. Sein Glas Wasser war unberührt.
„Ich schlafe heute auf dem Sofa“, sagte er.
„Darüber reden wir später.“
„Und der Hund?“
Mila zuckte zusammen. Ich sah Jan direkt an.
„Rudi bleibt. Das steht nicht zur Diskussion.“
Er senkte den Blick. Zum ersten Mal an diesem Abend widersprach er nicht.
„Und du klärst das mit dem Tierheim“, fügte ich hinzu. „Falls jemand damit rechnet, dass du Rudi bringst, sagst du ab.“
„Es war nur eine Anfrage“, sagte Jan.
„Dann wird es auch nur eine Anfrage bleiben.“
Er zog sein Telefon aus der Tasche und suchte die Nummer im Anrufverlauf. Ich blieb in seiner Nähe, nicht um ihn zu kontrollieren, sondern weil ich die Sache nicht auf morgen verschieben wollte. Es meldete sich nur der Anrufbeantworter. Jan hinterließ eine kurze Nachricht, dass er keinen Hund abgeben werde. Ich hörte ihm bis zum Ende zu. Rudi stand zwischen uns, die Ohren angelegt, und verstand von alldem vermutlich nur unsere angespannten Stimmen.
Ich führte Mila ins Bad, half ihr beim Zähneputzen und wartete, bis sie unter ihrer Decke lag. Rudi rollte sich wie früher vor ihrem Bett zusammen. Sie wirkte erschöpft, doch als ich die Tür schließen wollte, rief sie mich zurück.
„Mama? Die Frau war nicht fremd.“
Ich blieb stehen.
„Woher kennst du sie?“
„Ich kenne sie nicht. Aber sie hat zu Papa gesagt, dass sie nicht länger so tun will.“
„So tun, als was?“
Mila suchte nach den Worten. „Als wäre sie nicht seine Tochter.“
Unten schlug eine Schranktür zu. Ich saß noch immer auf der Bettkante, als mir klar wurde, dass das Wort Tochter nicht nur unsere Mila bezeichnen musste.
Im Flur wartete Jan. Er hatte jedes Licht ausgeschaltet, bis auf die Lampe über der Treppe.
„Wer ist sie?“, fragte ich.
Er stützte die Hand an der Wand ab. „Sie heißt Hanna.“
Ich wartete.
„Sie ist neunzehn“, sagte er. „Und ja, Nora. Sie ist meine Tochter.“
