Die Sirenen verstummten, aber ich blieb hinter der verschlossenen Tür stehen.
Zum ersten Mal seit Jahren wusste ich nicht nur, dass Daniel mir etwas verschwieg. Ich wusste, dass ich mich vor ihm schützen musste.
Jemand klopfte dreimal, ruhig und mit Abstand zwischen den Schlägen.
„Frau Bergmann? Polizei. Ihr Anwalt hat uns gesagt, in welchem Zimmer Sie sind. Können Sie sprechen?“
Ich fragte nach dem Namen der Beamtin. Sie nannte ihn und wartete, während ich Markus auf dem Notfalltelefon zurückrief.
Er bestätigte, dass zwei Einsatzkräfte vor der Tür standen und Daniel im Erdgeschoss befragt wurde.
Erst dann öffnete ich.
Die Beamtin hieß Lena Vogt. Sie sah mein Gesicht an, ohne die Art Mitleid zu zeigen, bei der man sich noch kleiner fühlt.
Sie fragte, ob ich ärztliche Hilfe brauche.
Ich sagte zunächst nein, weil ich immer noch glaubte, höflich sein zu müssen.
Als ich merkte, wie schwer mir das Sprechen fiel, sagte ich doch ja.
„Hat Ihr Mann Sie heute zum ersten Mal geschlagen?“
Ich wollte antworten, dass er vorher nie so gewesen sei. Stattdessen erinnerte ich mich daran, wie er einmal mein Telefon gegen die Wand geworfen hatte, und an die Nacht, in der er mich so lange vor einer verschlossenen Haustür hatte stehen lassen, bis ich mich für eine Frage nach unserem Konto entschuldigte.
„Das war der erste Schlag“, sagte ich. „Aber nicht das erste Mal, dass ich Angst hatte.“
Lena schrieb den Satz auf. Auf dem Flur hörte ich Daniels Stimme, zunächst laut, dann leiser.
Er behauptete, ich hätte ihn provoziert. Er sprach von einer privaten Auseinandersetzung und davon, dass seine Frau schon seit Monaten unter Druck stehe.
Als er meinen Namen rief, zuckte ich zusammen.
Die Beamtin schloss die Tür wieder.
Ich zeigte ihr den noch geöffneten Bildschirm. Ich hatte weder auf die Nachrichten geklickt noch nach weiteren Dateien gesucht.
Lena fotografierte nur das, was sichtbar war, und hielt die Uhrzeit fest.
Für alles Weitere, erklärte sie, müssten die Ermittler die rechtlichen Voraussetzungen prüfen.
Der Laptop blieb zunächst unberührt auf dem Schreibtisch.
Eine halbe Stunde später kam Markus. Er trug dieselbe dunkelgraue Aktentasche wie bei unserer letzten Besprechung und stellte sie auf den Tisch meines Vaters.
Neben ihm stand ein zweiter Mann, den er als unabhängigen Vertreter des Stiftungsvorstands vorstellte.
Ich kannte Herrn Seidel von den jährlichen Sitzungen, zu denen ich zuletzt kaum noch gegangen war.
Daniel hatte mir eingeredet, mein Schweigen sei dort eine Hilfe.
„Die Stiftung hat die von ihr erteilten Zeichnungsberechtigungen widerrufen“, erklärte Seidel. „Die Banken sind über den Verdacht des Missbrauchs informiert. Über die streitigen Überweisungen darf vorerst nicht mehr verfügt werden, soweit wir Zugriff darauf haben.“
Er versprach nicht, dass alles Geld bereits gerettet sei. Gerade deshalb glaubte ich ihm.
Auch Petras Zusatzkarte war an die fraglichen Konten gebunden gewesen. Ihre monatliche Unterstützung werde nun überprüft, nicht einfach auf Daniels Wunsch fortgeführt oder gestrichen.
„Ich wollte sie bestrafen“, sagte ich überraschend. „Als ich sie schreien hörte, war ich froh.“
Markus ließ mir einen Moment.
„Sie dürfen wütend sein. Aber wir dokumentieren, was geschehen ist, und trennen die persönlichen Entscheidungen von denen der Stiftung.“
Es war das erste Mal an diesem Abend, dass jemand mir nicht sagte, was ich fühlen sollte.
Lena kam zurück. Daniel müsse das Haus für die Nacht verlassen; welche weiteren Schutzmaßnahmen möglich seien, werde mit mir besprochen.
Ich sagte, dass ich Anzeige erstatten wolle.
Als sie mich nach Zeugen fragte, sah ich den Esstisch vor mir und die vierzehn Menschen, die gesessen hatten, als er zuschlug.
„Vierzehn“, antwortete ich. „Und eine Überwachungskamera im Speisezimmer.“
Markus bestätigte, dass die Aufnahmen gesichert worden waren. Eine Kopie werde auf ordnungsgemäßem Weg den Ermittlern angeboten.
Nichts davon machte die Schwellung an meiner Wange kleiner. Aber ich musste niemanden mehr überzeugen, dass der Schlag wirklich stattgefunden hatte.
Während ein Rettungssanitäter mein Gesicht untersuchte, fragte ich Markus nach Viktoria Voss.
Er blieb so still, dass ich wusste, er hatte den Namen bereits gehört.
„Bei den Zahlungen taucht eine Gesellschaft auf, deren wirtschaftliche Verbindungen wir noch prüfen“, sagte er. „Eine Adresse führt zu einer Firma mit diesem Namen. Einen Nachweis über ihren Tod haben wir nicht.“
„Daniel sagte, sie sei gestorben.“
„Hat er Ihnen eine Sterbeurkunde gezeigt?“
Ich schüttelte den Kopf. Es hatte eine traurige Geschichte gegeben, ein gerahmtes Foto und Petras Tränen am ersten Weihnachtsabend.
Ich hatte niemals auf einem Dokument bestanden, weil ich nicht die Frau sein wollte, die die Vergangenheit ihres Mannes überprüft.
Gegen Mitternacht gingen die letzten Gäste. Durch das Fenster sah ich Daniels Bruder Falko auf der Auffahrt stehen. Er telefonierte, während Petra neben ihm aufgebracht gestikulierte.
Niemand kam zu mir, um zu fragen, ob ich Schmerzen hatte.
Das überraschte mich weniger, als ich es mir früher eingestanden hätte.
Daniel wurde von den Einsatzkräften hinausbegleitet. Im Vorbeigehen drehte er den Kopf in Richtung Westflügel.
„Das wirst du bereuen, Emily!“
Lena notierte auch diese Worte. Ich erfuhr, wie ich mich bei weiteren Drohungen melden konnte.
Später ließ ich mich im Krankenhaus untersuchen. Markus fuhr nicht mit in den Behandlungsraum; die Entscheidung, was ich erzählen wollte, blieb bei mir.
Ich berichtete von dem Schlag und von den Wochen, in denen ich mich kaum getraut hatte, Widerspruch einzulegen.
Als wir am frühen Morgen zurückkamen, lag die Villa still. Das Haus war dasselbe, in dem ich als Kind die Treppen hinuntergerannt war, und doch fühlte sich jeder Raum verändert an.
Im Arbeitszimmer stand der versiegelte Umschlag noch immer neben der roten Mappe.
Ich hatte ihn nicht geöffnet.
Markus betrachtete das Siegel.
„Ihr Vater wollte, dass Sie den erst lesen, wenn Sie selbst entscheiden müssen, wem Sie glauben“, sagte er. „Wir haben uns damals darauf geeinigt, dass er bei den Notfallunterlagen bleibt.“
Ich griff danach, aber mein Telefon vibrierte.
Es war eine Nachricht von einer unbekannten Nummer: ein Foto der Einfahrt, aufgenommen in der vergangenen Nacht.
Darauf stand neben Daniels Wagen eine blonde Frau in einem hellen Mantel. Ihr Gesicht war nur halb zu sehen.
Unter dem Bild stand ein einziger Satz.
„Frag deinen Mann, warum ich gestern nicht ins Haus durfte.“
Auf dem Kaminsims meiner Schwiegermutter hatte diese Frau seit Jahren gelächelt. Jetzt schien sie direkt vor meiner Tür zu stehen.
Und jemand wollte unbedingt, dass ich es erfuhr.
Lies in Teil 3 weiter, um zu erfahren, weshalb die angeblich tote Frau vor der Villa gewartet hatte.
